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直到那沉重的脚步声渐渐消失在街道尽头，霍迪才如释重负地从里屋探出脑袋，额头布满冷汗，脸色煞白如纸。他警惕地张望了一番，确认西斯真的离开后，才敢大着胆子走出来。
作家却还一脸茫然，望着紧闭的房门，喃喃自语道：“哦，真是个好人，那位……西斯先生。”他轻轻摸了摸还在隐隐作痛的脸颊，眼神中满是困惑，“你听到他说的了吗？”他转头望向霍迪，语气中带着一丝期待，仿佛真的以为那是一场热情的邀请。
霍迪干笑两声，笑声中带着几分勉强和不安，一边把玩着手里的左轮手枪，金属在他指间灵活地翻转，发出清脆的声响：“是啊，这正是西部的热情好客，你懂的。”他的眼神闪烁不定，突然话锋一转，上下打量着作家，摇头说道：“不过，请原谅我多说一句，你这样的打扮可不能参加派对。”
作家一脸诧异，低头看了看自己的衣服，又伸手整理了一下衣领，不解地说道：“哦，先生，我可不觉得我的衣服有什么。”
霍迪“啧”了一声，眼中闪过一丝狡黠，凑上前拍了拍作家的肩膀：“啊，不是说你的衣服。”
作家更加疑惑了，眉头紧紧皱起：“那是什么？”
霍迪得意地晃了晃手中的左轮手枪，枪口有意无意地在作家眼前划过，吓得作家往后缩了缩：“你没带枪。”
作家脸色瞬间变得苍白，连连摆手，声音都颤抖起来：“我正希望如此，我坚决反对暴力。”他的眼神中充满恐惧和抗拒，仿佛那把枪是洪水猛兽。
霍迪却放声大笑，笑声中带着嘲讽和戏谑：“哈哈，你可以借我的。”说着，他将左轮手枪举到作家面前，枪管泛着冷冽的光。
“不不不。”作家惊恐地连连后退，后背抵在了冰冷的器械台上，撞得瓶瓶罐罐叮当作响。
霍迪哪肯罢休，上前一把抓住作家的胳膊，像拎小鸡似的将他从椅子上拽起来：“来吧，你就站起来。”他的力气大得惊人，作家根本无法挣脱。“现在你把枪套戴上。”霍迪不由分说地将枪套往作家身上套。
作家拼命挣扎，大声喊道：“我坚决反对。”可就在这时，卡门不知从哪里冒了出来，脸上带着不怀好意的笑容，不由分说地帮着霍迪，用她纤细却有力的手，强行将枪套系在了作家的腰间。作家满脸绝望，感觉自己就像一只待宰的羔羊，被卷入了一场未知的危险之中。
(“我听说的可不是这样，医生，不过随你吧。”西斯嘟哝道，说着他转身准备离开，走之前还说道：“这样，我们给你五分钟。如果你不来，我们就过来找你。好吗？”说完他就离开了。
直到这时霍迪才由里屋走出来。
“哦，真是个好人，那位……西斯先生。”作家这时还没明白到底怎么回事。“你听到他说的了吗？”作家问向霍迪。
“是啊，这正是西部的热情好客，你懂的。”霍迪手里转着左轮一边说着一边又道：“不过，请原谅我多说一句，你这样的打扮可不能参加派对。”
“哦，先生，我可不觉得我的衣服有什么。”作家说。
“啊，不是说你的衣服。”霍迪摇头。
“那是什么？”作家问道。
“你没带枪。”霍迪说。
“我正希望如此，我坚决反对暴力。”作家说。
“哈哈，你可以借我的。”霍迪将手里的左轮给作家看。
“不不不。”作家连连拒绝。
“来吧，你就站起来。”霍迪将作家都椅子上拉起来。“现在你把枪套戴上。”他一边说着一边主动给作家穿上。
“我坚决反对。”作家虽然这样说但是还是拗不过卡门主动过来帮他将枪套系上。
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霍迪猛地抽回手枪，金属表面在煤油灯下泛着幽蓝的光，枪管上歪歪扭扭的刻痕在阴影里如同一道狰狞的伤疤。“这是我的枪，上面刻着我的名字。”他的指尖用力摩挲着刻痕，声音突然变得低沉而沙哑，“从巴马州得来的，那是我父亲当陆军上校的地方。”提到父亲时，他的瞳孔微微收缩，随即又恢复成玩世不恭的模样，“等你离开墓碑镇的时候再还给我。我相信你会的，现在好了，先生！”话音未落，他就将冰凉的枪柄狠狠塞进作家颤抖的掌心。
作家的喉咙里发出一声呜咽，另一只手还在徒劳地拉扯腰间的枪套，粗糙的皮革已经在他腰间勒出红痕。“把它插在枪套里，拿先生的帽子来，卡门！”霍迪大笑着，一把按住作家试图挣脱的手腕，另一只手熟练地将左轮手枪拍进枪套，金属撞击声在寂静的诊所里格外刺耳。
卡门踩着轻快的步子转了个圈，猩红的裙摆扫过地面。她从墙角抓起作家的帽子，故意将帽檐压得很低，几乎遮住作家惊恐的双眼：“好了！”她的指甲轻轻刮过作家发烫的脸颊，在他苍白的皮肤上留下几道浅浅的红痕。
霍迪后退两步，眯起眼睛上下打量着作家。作家穿着皱巴巴的衬衫，腰间突兀地别着枪套，歪斜的帽子下露出半张还在肿胀的脸，模样滑稽又狼狈。“看呐！多精神，是不是？”霍迪笑得前仰后合，唾沫星子溅在作家的领口。
“棒极了！真可爱！”卡门跟着拍手起哄，她涂着蔻丹的手指在空中划出艳丽的弧线，眼神却一直盯着霍迪，仿佛在等待某种暗示。
霍迪突然收住笑容，铁钳般的手抓住作家的手腕，猛地将他推向门口。作家踉跄着撞上门框，发出一声闷响：“你赶紧去派对吧。”
“谢谢，太感谢了。”作家的声音里带着哭腔，他看着霍迪脸上虚伪的笑容，突然觉得比牙疼更钻心的是心底的恐惧。“我都不知道怎么报答你。”他的手指无意识地抠着门框，试图拖延时间。
霍迪伸出手，粗糙的掌心覆在作家冰凉的手背上：“好走，还有，好运！”他说话时嘴里呼出的酒气混着血腥味，喷在作家脸上。
