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“卡尔，”她打招呼，她的语气愉快但疏远。这和她对待客人的问候是一样的，礼貌但缺乏热情。“你回来得真早啊。”
早吗？一点都不早，天都快黑了，这是没有看钟表时间还是怎么回事儿？或者是说他是个若有若无、不起眼到引不起半点儿关注的东西？他看着自己的母亲，试图在其身上寻找一丝母性的慈爱。
“放学了，母亲。”他回答说，用正式的“母亲”，而不是“妈妈”。
“你父亲和埃里克去看了瓦格纳歌剧，”弗里德丽克用花道剪剪下绣球花，把花摆在一块绣着丝边的布上。“他们要到很晚才回来。”
“有什么我可以帮您的吗，母亲？”
他提议道，其实他讨厌做家务，但为了避免独自一人思考，他什么都愿意做。
“你帮我剪一点儿花下来，我要把它们插到花瓶里去，摆在客厅里肯定很美丽吧？修剪的时候你要注意一些儿，离芽不要太远也不能太近，尽量削斜角……”
后面卡尔几乎没有仔细去听。当他工作的时候，晚风中飘荡着一些谈话，又听到弗里德丽克在打电话了。在和谁打电话？在说些什么？是不是在偷偷说他坏话？他就知道会这样的。他停下双手，忍不住竖起了耳朵，听他母亲在电话里讲了什么。
“……是的，他最近看起来很孤僻。也许是学校的问题？……没有争吵，没有真正的问题...…”她的声音渐渐消失，然后又提高了一点。“……他需要变得坚强，格特鲁德。这个世界不喜欢敏感的男孩子……”
后面的卡尔不想继续听了，连母亲也把他看作软弱而敏感的人，一个需要被塑造成他不是的东西的人。他就知道，早就知道了，又是在讲他！这个世界不喜欢敏感的人？谁需要被喜欢了？他不需要被怜悯，一点也不，他也不屑于得到他们的关心。
紧紧地抱着书放在胸前，作为抵御新伤痛的盾牌。每一朵精心照料的花朵似乎都代表着他家人令人窒息的期望，他们拼命想要让他融入的完美生活。
“我，呃，我不舒服，母亲，”他撒谎，“我想我回房间躺一会儿。”
弗里德丽克回头望向他。“你确定，卡尔？也许喝点甘菊茶——”
“不，不，谢谢，”他打断了她，急于逃走，话语一个接一个地涌出。“休息一下就行。”
他没等她回答，跑过母亲，冲上楼梯，退回到房间——他的庇护所，砰的一声关上门，声音像枪声一样响亮。他把书书面朝下扔在地板上，身体扑上床，讨厌的泪雾又盖住视线，他不想哭的。如果又被父亲看见他这幅德行，那么这个威严满满的男人嘴唇就会抿成了一条不赞成的线——“没用。总是沉迷在白日梦中。你什么时候才能有所作为？”
他不是拉斯科尔尼科夫，一个与自己的良心搏斗的、又有深爱着他的妈妈和妹妹的忧郁知识分子。他是卡尔·施瓦茨，不受欢迎的、隐形的、令人失望的。
噢，不，也不完全是，他，或许是和拉斯科尔尼科夫有一点相似之处的，比如阴暗、抑郁和脾气古怪？但他哪来的脸敢称自己像一个名着里的人物？他完全不配，他与这个虚构角色不同，他没有胆量反抗，没有胆量用斧头砍死讨厌的人。他被困住了，一只苍蝇被困在由身边之人编织的网中。
1943 年夏。
苏联的太阳无情地炙烤着无边无际的向日葵田。热浪中充斥着昆虫的嗡嗡声和远处炮火隆隆的回响。卡尔借着高高的向日葵丛的阴影，坐在地上喝水，他的SS制服被汗水粘在背上。把头盔放在膝盖上，金属表面反射着阳光，烫得足以在上面煎鸡蛋了。
“卡尔，你包里还带着陀思妥耶夫斯基吗？”
“早扔了。”
“你在干啥呢？”
“欣赏风景。”他向无垠的田野挥了挥手。
汉斯在他旁边坐下。“好几英里的向日葵，对吧？你也许会觉得过一段时间它们会变得无聊。”
“过一段时间，一切都变得无聊。”
