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一根断掉的钢轨砸在他左腿上，瞬间骨裂。
他没动，也动不了。
他听着四周断断续续的呻吟和哭喊，眼睁睁看着一个腿被压断的工友，在不远处一寸一寸地抽搐，然后死去。
等到矿主带人下来收拾残局时。
他熬了下来，也断了左腿。
“你他妈……居然还活着？”
矿主一脸厌恶，烦躁。
“这傻子命也太硬了。”
“别管他了，送出去，打发了。”
矿主不想再生事。
死了二十多号人，已经压不住了，要是再传出一个“黑户”幸存，那麻烦就更大了。
第二天清晨，他被塞了500块钱封口费。跛着脚，一瘸一拐地走出那片山谷。
他一瘸一拐地走出那片山谷，阳光照在脸上，让他生疼。
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许多年过去，没人记得傻子，只有矿主偶尔醉后提起。
风雪是从十一月底开始的。
任星云拖着那条瘸腿，拄着一根锈掉的金属管，一步一步从城市北边的工地走到郊区。
没有活干，没有饭吃。
连路人都懒得多看他一眼。
他记不清自己是怎么走到那栋废弃的五层楼房的。
也许是因为门上贴着“危楼封闭”，没人会来赶他；
也许是因为这里比桥洞更安静，不会被别的流浪汉抢地盘。
他在三楼找了间勉强没塌的房间，角落堆着腐烂的泡沫垫子。
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那天夜里，天开始下雪。
屋顶的风呼呼地刮，像老人在咒骂。
他靠着墙，把那件沾了血的旧棉衣紧紧裹在身上。
腿肿得像馒头，裤脚结了冰，硬得像石头。
他真的冷。
冷到骨头发酸，冷到脑子一阵一阵发空，冷到连呼吸都变得疼痛。
那一刻，他突然想起来：
他的人生，就是在寒冷中开始的。
黑诊所、冷水、冷毛巾、冷空气，还有那冷漠的眼睛。
他试着挣脱过。
也真的努力过。
在黑煤矿的井下，他差点死过一回；
后来他试着当服务员、搬运工、扫地的、捡瓶子……
但没人愿意雇一个黑户、还瘸着腿的“废物”。
他还想过翻身。
用前世的记忆、脑海里的商业知识，试图创业。
可没讲两句，就被别人轰走：
“赶快滚，是不是有病？”
他蜷在墙角，捂着肚子，一点点舔那张别人丢掉的奶油蛋糕包装袋。
上面还残留着一点点奶霜味，已经干了，但他吃得小心翼翼。
他不想闭眼，可是太困，太冷，太饿。
他想哭，眼泪却冻在眼角，流不出来。
他想喊，可喉咙干到发不出声音，只剩一口残温在胸口打转。
“终于……要结束了吗？”
他笑了，像条老狗躺在雪堆里，咧嘴咧到最后。
没人知道——
任星云，死在他三十岁的那个冬天，死在一座废弃的危楼里。
没有告别，没有仪式。
他从寒冷中来到这个世界，也在寒冷中离开了。
