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沈听颂的指尖在她发间的玉梅步摇上顿了顿，那枚他亲手挑的步摇正沾着她发间的梅香，在烛火下泛着温润的光。
喉间的灼热让他喉结轻轻滚动，低头时看见她指尖还沾着未干的墨汁，像朵倔强的小墨梅绽放在苍白的指尖——就像他藏了千百个日夜的心事，总在无人处悄悄舒展枝桠。
“陛下……”他的声音低得像是落在宣纸上的墨点，带着不易察觉的颤意，“臣曾在《诗经》里读过‘琴瑟在御，莫不静好’，那时总以为不过是纸上的风月。”
指尖轻轻擦过她掌心的薄茧，那里还留着批奏时磨出的淡痕，“直到看见陛下在雪夜披着月光批折子，砚台里的墨冻成薄冰，才知道原来心动是比墨香更浓的瘾。”
楚容朝忽然笑了，眼尾那点未擦净的墨汁跟着晃了晃，像颗要落不落的星子。
她仰头望着他，发间步摇蹭过他下巴，带着冬日里难得的暖：“听颂可知道，去年冬至你替我画《瑞雪图》时，墨汁滴在我袖口——”指尖轻轻扯了扯他外袍的袖口，“我愣是对着那点墨痕发了半柱香的呆。”
沈听颂呼吸一滞，忽然想起那日她穿着月白绣纹宫装，袖口那点墨痕像只小兽，蜷在雪白的缎面上。
他当时慌慌张张地要拿帕子擦，却被她拦住，说“墨香比薰香好闻”。
此刻看着她眼底的笑，忽然觉得那些藏在画里的心事，原来早就在她眼里落了根。
“臣愚钝。”他忽然低头，吻落在她指尖的墨痕上，墨香混着她掌心的温度涌进鼻腔，像是幅活过来的画，“总把心意藏在笔尖，却忘了陛下早就把臣的名字，写进了心尖的折痕里。”
楚容朝指尖一颤，忽然想起午后在偏殿，他低头替她调墨时，发梢垂落遮住泛红的耳尖——就像此刻，他耳尖的红正顺着脖颈往下蔓延，比案头朱砂砚里的丹砂还要艳。
她忽然伸手勾住他后颈，发间步摇发出细碎的响，在寂静的殿里格外清晰：“傻公子，墨痕若能藏心意，那你画里的每片梅枝，早该把我的心戳出千疮百孔了。”
沈听颂喉间溢出一声低笑，指尖终于缠上她发间的步摇，轻轻一旋便将那枚玉梅取下。
步摇落地时发出清脆的响，却被他忽然倾身的吻封在唇齿间——初时只是极轻的触碰，像狼毫笔尖沾着淡墨点在宣纸上，小心翼翼地试探；直到她指尖揪住他衣襟，他才忽然加深这个吻，掌心的墨痕印在她月白中衣上，晕开深浅不一的灰，像极了他画里最擅长的“墨分五色”。
殿外的风雪忽然大了些，窗棂被吹得吱呀作响，却惊不醒殿内交缠的两人。
楚容朝被他抵在书案边，鼻尖萦绕着他身上清苦的墨香，混着烛火的暖，忽然想起那年他替她挡住刺客的剑，浑身是血却还攥着支没断的狼毫，说“陛下的画像还没画完”。
此刻他掌心的薄茧擦过她手背，比当年更暖些，却依然带着握笔时的力道。
“听颂的手……”她喘息着躲开他的吻，指尖抚过他掌心的茧，“除了握笔，还该握些别的。”
沈听颂忽然低笑，指尖划过她发间被揉乱的碎发，烛火将他的影子拉得老长，投在身后那幅未干的墨梅图上：“陛下可知，臣画了十年墨梅，却直到今日才懂——”忽然低头吻住她耳垂，声音哑得像是浸了墨的宣纸，“墨梅的香要融进体温才够暖，就像臣的心意，要落在陛下眼里才不算辜负。”
他忽然抱起她往内殿走，靴底碾过地上的步摇，发出细碎的响。
楚容朝被他抱得发紧，鼻尖蹭过他领口，忽然笑出声：“原来你早就算计好了——从去年上元节塞给我那盏题诗的灯，到前日故意把《凤栖梧》落在我案头。”
沈听颂脚步一顿，耳尖红得几乎要滴血：“陛下……臣只是怕……”
“怕我看不出你把自己画成麻雀藏在凤凰脚下？”她指尖刮了刮他发烫的脸颊，忽然想起那幅画里，梧桐叶间那只极小的麻雀，翅膀上还沾着点未干的朱砂，“傻公子，你以为我为何总让你侍墨？就为了看你耳尖发红时，把墨汁滴在砚台外的样子。”
内殿的帷帐被夜风掀起一角，露出床榻上绣着并蒂梅的锦被。
沈听颂将她轻轻放在床沿，指尖替她褪去外袍，露出里面月白中衣——袖口那道丹砂印不知何时蹭到了他外袍上，在月白布料上绽开朵朱砂梅，像极了他画里最艳的那笔。
“陛下袖口的丹砂……”他忽然低头吻在那道红印上，声音闷在布料里，“比臣画过的所有朱砂都要好看。”
楚容朝忽然伸手搂住他脖颈，指尖触到他后颈的薄汗，忽然想起那年他在雪地里替她寻忘忧草，回来时发间落满雪粒，却笑着说“臣算过，陛下宫里的忘忧草该开了”。
此刻他发间没有雪，却有比雪更烫的温度，混着墨香落进她眼底。
“听颂，”她忽然轻声唤他，指尖划过他眉骨，“今日在汤池边，你替我递毛巾时，发梢滴下的水珠落在我手背——”忽然顿住，耳尖发烫，“比你画的星子还要亮。”
沈听颂喉结滚动，忽然握住她的手按在自己心口，隔着单薄的里衣，心跳声像漏了拍的铜漏，一下一下撞进她掌心：“陛下可听见了？这颗心从看见你就没停过乱跳。那时你穿着大红披风，手里攥着我的破画稿。”
忽然低头吻住她唇，舌尖尝到淡淡墨香，“臣便知道，这一辈子，都要把陛下画进心底了。”
帷帐终于落下，将殿内的烛火和温度都裹在里面。
楚容朝被他吻得发晕，朦胧间看见案头那幅未干的墨梅图——枝桠弯弯的，果然像她今日在汤池边垂落的发梢。
而沈听颂指尖不知何时沾了朱砂，在她锁骨处点了朵极小的梅，比他画过的任何墨梅都要艳，却又比任何朱砂梅都要暖。
“听颂的笔……”她喘息着抓住他手腕，却被他轻轻吻去指尖的颤意，“原来不只会画画。”
