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沈星河回到住处时，月光正漫过纱窗，在地板上织出一片银霜。
墙角那只半开的行李箱像张摊开的嘴，露出半件洗得发白的蓝衬衫——是母亲最后一次给他缝的，针脚歪歪扭扭，像爬在布面上的小蜈蚣。
他蹲下来，指尖刚碰到那排针脚，袖口就被什么硌了一下。
低头看，是从衬衫口袋里滑出的《平凡的世界》，书脊处露出半截鹅黄色的纸边。
他抽出来，糖纸特有的脆响在静夜里格外清晰——那是母亲年轻时攒的橘子糖纸，前世他总嫌土气，重生后却在整理旧物时见她偷偷夹在书里。
此刻糖纸被精心压平，边缘用透明胶带粘过，竟成了枚别致的书签。
翻到书签所在的页码，一行钢笔字跃入眼帘：“人不是为了活着而活着，而是为了记住和被记住。”字迹是林夏的，笔画间带着她惯有的清瘦棱角。
他忽然想起，重生那年他通宵背《平凡的世界》里的段落，只为高考语文多拿两分，却从未真正读懂这句话。
那时他满脑子都是改变命运的计划，哪里懂得“记住”二字，原是要拿岁月来熬的。
“在发什么呆？”
门被轻轻推开，林夏抱着个硬纸板箱站在门口，发梢沾着点夜露，鼻尖冻得微红。
她怀里的箱子边角磨得起了毛，隐约能看见里面露出半截生锈的金属——是纽扣。
“老工业区最后一批住户今天搬完了。”她把箱子放在茶几上，抽出张照片递过来，“王婶在墙缝里翻出这盒纽扣，每颗底下都贴着纸条。你看——”
照片里，铁盒敞着盖，二十几颗纽扣或圆或方，有的包浆发亮，有的锈成深褐，每颗底下都压着泛黄的纸条：“1983年，王姐借我毛线”“1991年，李工帮我焊自行车”“2005年，小周替我给住院的老伴送药”……字迹有工整的钢笔字，有歪扭的铅笔印，还有用红漆写的，像极了旧时光里散落的星子。
“我想办个‘纽扣展’。”林夏指尖抚过照片里的铁盒，“不放玻璃柜，就让居民自由取用。谁记得故事，谁就带走一颗。”她抬头时眼睛发亮，“就像那些年咱们在旧物馆做的，让记忆自己流动。”
沈星河望着她眼里跳动的光，忽然想起1998年开学典礼上，他站在主席台上说要发洪水时，台下有个扎马尾的姑娘拼命鼓掌，手掌都拍红了——就是眼前这个人。
那时他以为自己要做拯救者，现在才明白，真正的守护者，从来都是这些愿意弯下腰，把碎时光串起来的人。
“好。”他点头，“有些东西，攥得太紧，反而记不住。”
展览筹备的那三天，沈建国总在客厅里磨磨蹭蹭。
第一天蹲在藤椅上用放大镜看旧报纸，第二天翻出压箱底的蓝布工装，第三天干脆搬来工具箱，对着领口的铜纽扣发愣。
“爸？”沈星河端着茶杯过去，看见他正用小起子撬纽扣，“这是您当年厂服上的？”
“嗯。”沈建国头也不抬，起子尖顶进纽扣和布料间的缝隙，“那时候老沈师傅总说，纽扣是衣裳的骨头。”他忽然停手，指甲蹭过纽扣背面的划痕，“1998年秋天，你说‘爸，早点睡’……”
起子当啷掉在地上。
沈星河的喉结动了动。
那是他重生第一天，父亲刚下岗，蹲在厨房喝闷酒，他凑过去说的第一句话。
原以为父亲早忘了，毕竟那时的沈建国总板着脸，醉酒后还会骂他“小毛孩懂什么”。
可此刻老人浑浊的眼睛里浮着层水雾，像口沉了二十年的老井，突然被月光照亮了井底的石子。
“那晚我躺床上，翻来覆去睡不着。”沈建国弯腰捡起起子，动作慢得像在拆封什么珍贵的东西，“就想着，我家小子，怎么突然就会心疼人了？”他终于拆下纽扣，用软布擦了擦，在纸条上写“1998年，星河说‘爸，早点睡’，那晚我睡得最踏实”，轻轻放进筹备好的展盒。
沈星河望着展盒里那颗铜纽扣，阳光透过窗棂洒在上面，映出个小小的光斑，像颗跳动的心脏。
他忽然转身回屋，从行李箱最底层摸出个褪色的布偶——那是他五岁时母亲缝的，左眼睛的棉花早漏光了，只剩个黑布缝的空眼眶。
