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第二天清晨，太阳还未完全升起，一群孩子自发地从家里捧出了油灯。
他们年纪最大的不过十岁，最小的还走不稳路，由哥哥姐姐牵着。
他们一言不发，小心翼翼地将自己带来的油灯，一盏接一盏地摆满了村口通往守土碑的石阶。
一盏，十盏，百盏……星星点点的火光汇聚成一条温暖的光河，驱散了清晨的寒雾。
在那柔和的火光映照下，守土碑上由赵无归新刻上去的四个大字——“林·影·守土”，竟泛起了一层温润如玉的光泽。
入夜，变故再生。
狂风毫无征兆地从山谷外灌了进来，卷起沙石，呼啸着扑向村口。
石阶上的百盏油灯在风中剧烈摇曳，噗噗噗地被吹灭了大半。
光河瞬间变得残缺不全。
“灯！”岳山惊呼一声，就要冲上去用身体护住剩下的灯火。
一只手却死死拉住了他的胳膊，是陈听风。
他的眼睛在黑暗中亮得吓人，他压低声音，示意岳山看过去：“等等……你看，有人在替我们点火。”
岳山顺着他手指的方向望去，心头猛地一震。
只见那些灯火熄灭处的地面上，竟凭空浮现出一个个淡淡的拳印。
那拳印不大，却燃烧着极其细微的金色火焰，没有温度，却明亮异常。
一个拳印出现，一盏灯便被重新点燃。
那些拳印一个接一个地出现，从石阶的最下方开始，顺着路径连成一条笔直的线，最终汇入到那根承声杖的底座。
赵无归死死盯着那些燃烧的拳印，浑浊的眼球里布满了血丝，许久，他才用沙哑到几乎听不清的声音说：“那是……七步连环拳的拳印。是他最后的心火余烬。”
那是林尘留在这片土地上，最后的执念。
当黎明即将到来，最后一盏被风吹灭的油灯被那金色的拳印点亮时，石阶上的光河终于恢复了完整。
众人不约而同地仰望那扇巨大的终门，所有人都倒吸了一口凉气。
原本光滑如镜的巨门表面，不知何时，竟缓缓浮现出无数细小的名字。
那些名字笔迹各异，有男有女，有老有少，层层叠叠地交织在一起，仿佛一片细密的鳞甲，覆盖了整扇巨门。
他们认出，其中一些正是英名录上，百年来为守护村庄而牺牲的先辈的亲笔签名。
而在所有名字的最中央，也是最高处，一行崭新的字迹缓缓成型，那字迹刚劲有力，带着一股不容置疑的意志：“我不在名单上，但我记得你们。”
岳山怔怔地看着那行字，眼泪终于决堤而下。
他喃喃自语，像是在对所有人说，又像是在对自己说：“原来……师父没有走。他没有变成‘影’，也没有变成石碑。他成了那盏最大的灯，照着我们，也照着所有被遗忘的名字。”
村庄在晨光中迎来了前所未有的宁静，所有人都相信，只要灯火不灭，这份安宁就能永远持续下去。
然而，这片被鲜血和记忆守护的土地，它的宁静是如此脆弱。
三日后的一个午后，风向忽然变了，不再是山谷中带着草木清香的微风，而是从一个未知的方向，吹来一股阴冷干燥的气息，像蛇的鳞片刮过皮肤。
正在打扫石阶的陈听风猛地停下动作，他疑惑地侧耳倾听，那一直清越的铃声，似乎在这一刻变得有些沉闷，像是被一只无形的手捂住了。
他皱起眉头，心中升起一丝不安。
风中，好像带来了一些不属于这里的声音。
不是邪祟的嘶吼，也不是野兽的咆哮，而是……某种金属摩擦地面的、整齐划一的脚步声。
很远，但很清晰。
岳山也察觉到了异常，他走到陈听风身边，顺着他的目光望向村外的密林，沉声问：“怎么了？”
陈听风脸色有些发白，他摇了摇头，又点了点头，声音干涩：“不知道……但是，有东西来了。”
岳山抬头看了一眼被灯火映照得愈发温润的守土碑，又看了一眼远处平静的密林，一种沉重的预感压上心头。
他低声说道：“我们点的灯，为自己照亮了回家的路。”
他顿了顿，眼神变得锐利如刀。
“恐怕，也为他们照亮了来的路。”
