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马合木提悄悄走到他身边，压低声音说道：
“林砚，我做了点小安排，等会儿闭幕式的时候，有几个年轻人要上来讲点什么。”
林砚一愣：“谁？”
马合木提笑了笑，眼角的皱纹挤成一道暖阳：“他们会告诉你答案。”
林砚皱眉，还想追问，却被阿依夏拉住手臂：“别问了，听他的。”
他转头看向那个总是爱记事的老邮差，对方只是神秘地点了点头，然后转身消失在人群中。
林砚心头一动，隐隐觉得有什么东西即将发生，就像当年爷爷站在茶馆门口，看着第一缕晨光照进喀什老街时的那种感觉——一切都在悄然改变，而明天，终将有人去歌唱它。
闭幕式开始时，阳光透过老茶馆的雕花窗棂洒进来，在地板上织出一片斑驳光影。
林砚站在展厅中央，看着人群中的孩子拉着父母的手指着展品，忽然想起爷爷的话：“记住，文化不是挂在墙上的东西，是活在心里的光。”
他正思索着下一步该怎么做，舞台一侧的布帘微微晃动，一群年轻人悄悄走上台来。
他们穿着不同民族的传统服饰，神情认真而庄重。
阿依夏轻轻拉了拉他的袖子：“你没问他们是谁吧？”
“我还没来得及。”林砚低声回应，目光紧紧锁定台上。
朗诵剧开始了。
第一个开口的是一个戴白帽子的维吾尔族青年，他用母语念出一段赵师傅的笔记：
“1976年，春，铜壶修补完毕，麦合木提大哥说这是他父亲传下来的。他说这些器物就像人，有生命、有记忆。我问他，如果有一天没人修了怎么办？他说，那就把它唱给明天的人听。”
紧接着，一个哈萨克族姑娘接过话头，用流利的汉语念起她祖母口述的历史片段。
随后，一个汉族女孩站出来，翻开一本泛黄的日记本，轻声朗读：
“今天，我在喀什河边看见了第一片艾德莱斯绸，像天边的霞光落进了水里……这里的人比我想的更坚韧，也更温柔。”
声音交织，语言交错，却在这一刻达成了某种奇异的和谐。
观众席渐渐安静下来，有人眼眶泛红，有人轻轻拍手，还有人低头拭泪。
林砚望着这群年轻人，心中涌起一股暖流。
他知道这些人是谁了——他们是赵师傅的孙子、是知青子女、是曾在老街长大的孩子们，如今回到这里，用自己的方式传承着这片土地的记忆。
朗诵结束，全场沉默了几秒，然后爆发出雷鸣般的掌声。
吐逊奶奶颤巍巍地站起来，朝着那群年轻人深深鞠了一躬，嘴里喃喃说着什么，库尔班叔叔赶紧拿起相机记录下这一幕。
林砚走到台前，声音有些哽咽：“谢谢你们，谢谢所有愿意把故事讲下去的人。我们做的不只是展览，是一场记忆的延续，是对未来的承诺。”
掌声再次响起，如潮水般席卷整个老茶馆。
夜色渐深，人群陆续散去，老茶馆恢复了往日的宁静。
林砚独自坐在角落，翻看着马合木提留给他的一张纸条，上面写着一句话：
“你看，故事从来不会真正消失，它们只是等着被重新说起。”
他笑了，笑容中带着释然和期待。
