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“师娘，张员外家的伙计送粮来了！”阿香掀开门帘，肩头落着几点残阳，身后跟着个穿青布短打的汉子，肩上扛着个鼓鼓的布袋，米尘顺着袋口往下撒，在青石板上积成浅黄的线。
苏小棠刚要上前，那汉子已“咚”地把布袋撂在长桌上，抹了把额头的汗：“我家老爷说，您这儿的粥比他后厨的燕窝粥还金贵！”他扒开袋口，露出白生生的粳米，“您瞧，新碾的秋粮，还带着稻壳香呢！”
长桌另一头突然响起抽噎。
苏小棠转头，见前日里被粮行伙计推搡的老妇人正捧着空碗，眼泪砸在碗底：“昨儿李记布庄的娘子也支了粥棚，就在东巷口......”她颤巍巍摸出个粗布包，“我家那半升碎米，也凑个数吧。”
暮色里的长街像被揉软了的画轴。
原本闭着门的茶铺支起了长凳，卖菜的老倌把竹筐倒过来当桌板，几个孩童举着荷叶当碗，追着阿香跑：“阿香姐姐，我要多放颗枣！”
“姑娘。”
苍老的声音裹着粥香漫过来。
苏小棠低头，见个穿靛蓝粗衫的老太太正攥着她的袖口，掌心的老茧蹭得她手腕发痒。
老人眼里映着灶膛的火，皱纹里全是笑：“我活了七十岁，见过求雨的、求子的，头回见求着让人吃饱的神仙。”她指腹轻轻点过苏小棠手背，“你呀，定是灶王爷派来的。”
苏小棠的指尖陡然一凉。
“奶奶您说错啦！”扎羊角辫的小丫头举着碗挤过来，鼻尖沾着米浆，“灶王爷在灶台上，师娘在这儿！”她扑进苏小棠怀里，暖烘烘的，“师娘煮的粥比灶王爷的糖瓜甜！”
哄笑漫过人群。
苏小棠摸了摸小丫头的发顶，目光却落在自己手腕上——那里有道淡青色的纹路，像被火烤过的纸，偶尔会在深夜发烫。
她想起半月前在灶房翻到的残卷，那些金漆写的“灶君司火，以食渡人”，想起每次用“本味感知”时，耳边总响起若有若无的铜铃响。
“我不是神。”她蹲下来，替小丫头擦掉鼻尖的米浆，“我就是个会做饭的。”
可话音刚落，太阳穴突然一跳。
记忆像被撕开道裂缝，闪过些碎片：朱红的灶王像、泛着青铜光的鼎、还有个声音在说“以食为媒，渡尽人间饥苦”。
她扶住桌沿，指节泛白——这些画面她明明从未见过，却比昨日熬的红豆粥更清晰。
“师娘？”阿香的声音像从很远的地方飘来，“您脸色怎么这么白？”
苏小棠强笑着摇头，转身往厨房走。
灶膛的火映着她的影子，在墙上晃成一团模糊的暖。
她掀开竹帘，正打算舀碗温水，余光突然扫到袖口——
淡金色的光。
极细的、游丝般的光，从她袖管里钻出来，在青砖地上爬了三寸，又“倏”地缩回袖口。
像萤火虫，又像被揉碎的阳光。
她慌忙撸起袖子，只看见那道淡青纹路，正微微发烫，像块刚离火的灶砖。
“当啷——”
身后传来瓷碗落地的脆响。
苏小棠转身，见阿香捧着药罐站在门口，眼睛瞪得溜圆：“师娘，您手腕......”
“没事。”苏小棠迅速放下袖子，弯腰捡起碎瓷片，“许是灶火映的。”她抬头时笑得自然，“去把药罐里的补汤分了，张叔熬了整夜，可别浪费。”
阿香一步三回头地走了。
苏小棠望着她的背影，指尖悄悄抚过袖口——那里还残留着微光的温度，像句没说完的话。
晚风卷着粥香钻进厨房。
苏小棠推开后窗，远处的青山浸在暮色里，像幅没干透的水墨画。
她忽然想起陆明渊昨日塞给她的纸条，想起他说“城南堤坝已加固”时漫不经心的模样，想起米仓里平白多出来的二十石粮。
“明日......”她望着天边最后一缕晚霞，轻声道，“该去城郊转转了。”
灶膛里的火“噼啪”响了一声，像在应和。
