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齐墨的手还悬在半空，指尖离老病人的掌心仅一寸，却再没落下。那道环形疤痕刚才明明亮了一下，像电流穿过锈蚀的金属，可对方已经猛地抽回手，动作迟缓却坚决。病房里的微光灯忽明忽暗，频率与他掌心的震颤逐渐趋同，仿佛整间屋子都在同步某种节律。
他没再追问。
低头看了眼战术日志，皮革封面紧贴胸口的位置有些发潮，像是被体温蒸出了一层薄汗。他翻开空白页，笔尖压上纸面，写下三行字：崩塌的高塔，白袍背影，跃下时左肩受创。 字迹刚落，掌心旧疤突然灼痛，不是持续的热流，而是一次精准的刺击感，如同有人用烧红的针尖点了一下。
视线边缘随之泛起灰白。
画面来了。
高塔倾斜，混凝土如骨牌般断裂，尘烟卷起的瞬间，他看见自己从塔顶跃下，刀刃在手，动作干脆得不像习惯——他从来不会在空中调整姿态时把重心压得这么狠。更奇怪的是，落地前半秒，一道穿白袍的人影从废墟中走出，背对着他，站在一块刻着“L7”的石碑前。
影像只撑了两秒，随即碎裂。
齐墨猛地闭眼，额角渗出细汗。再睁眼时，灯已稳定，老病人仍蜷坐在角落，眼神低垂，像是刚才什么都没发生。但齐墨注意到，对方左手掌心朝上，那道环形疤痕的边缘，有一圈极淡的红晕，正缓缓褪去。
他没点破。
而是把笔搁下，改用指腹轻轻摩挲日志纸页。刚才的画面太清晰，不像回忆，也不像梦境。那是即将发生的事，只是被提前截取了一段信号。
他试了第二次。
不再从逻辑顺序切入，而是闭眼回想风声——那种高空坠落时耳膜被撕扯的呼啸，再捕捉鼻腔里的气味：金属氧化的腥气混着焦土。最后，模拟失重感，让身体微微前倾。
五秒。
这次画面延长了五秒。
塔底石碑上的“L7”符号更加清晰，表面有裂纹，其中一道恰好划过数字“7”的横笔，形成一个断裂的闭环。而他的“另一个自己”落地后没有立刻进攻，而是低头看了眼左手，仿佛在确认什么。
就在这一瞬，白袍人缓缓转身。
脸没看清，但腰带上有个卡扣松了，正随着步伐轻微晃动。
齐墨骤然睁眼，喉咙发干。这个细节他没记在纸上，可它出现在预知里，真实得无法否认。更让他脊背发紧的是，那个战斗姿态……太高效，太冷，不像他会用的节奏。那不是模仿，是另一种经验的本能。
“别用脑子……”老病人忽然开口，声音沙哑得像砂纸摩擦，“用伤疤去记。”
齐墨转头看他。
对方依旧没抬头，嘴唇微动：“它比你想的……更早开始记录。”
话音落，病房灯又闪了一下。
这一次，齐墨清楚看见，自己掌心的旧疤在发光——不是反射光线，而是从皮肤下透出一层极淡的蓝，转瞬即逝。他下意识摸向日志，皮革封面竟也残留一丝温热，像是刚被某种能量扫过。
他忽然明白了。
伤疤不是创伤的痕迹，是接收端口。
而刚才的预知，不是未来，是某段被标记为‘L7-0’的战斗信号，正在通过他的身体回放。之所以能看到自己，是因为他的生物频率与信号源匹配。
可问题是——谁在发送？
