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清晨五点，天还没亮透，城市还沉在灰蓝色的雾里。
我坐在社区活动中心的小办公室里，窗帘没拉严，一道冷光斜劈进来，照在桌上的手机屏幕上。
录音又播放了一遍。
“林致远不过是个送外卖的。只要我们控制住叙事，普通人永远成不了英雄。”
李维汉的声音像刀子刮过耳膜，熟悉得令人作呕。
可真正让我脊背发凉的，是接下来那个低沉回应——
“可他手里有钟。而我们……只剩钱了。”
我按下暂停，手指悬在空中。
那声音……太像了。
不是像，是几乎一模一样。
我翻出父亲生前最后一次通话的录音，颤抖着点开。
同样是那句“致远，有些东西，比命还重”，语调、停顿、气息的节奏，像两滴水落在同一片湖面，激起的波纹竟完全重合。
可父亲已经走了三年。
我盯着屏幕，心跳越来越快。
这封邮件从赵评估员的官方邮箱发出，看似权威，却处处透着诡异。
她昨晚还在电话里说审计流程一切正常，怎么可能突然发来这种录音？
除非……
手机震动，张哥的消息跳出来：“查了。登录IP是社会组织发展中心内网三楼终端，共享机，监控显示操作时间是她提交日志后17分钟，空档期。账号没被盗，是有人趁她离开时用了她的权限。”
我缓缓闭上眼。
有人在冒用她的身份，但目的不是栽赃——而是借她的公信力，把一段足以引爆舆论的对话交到我手上。
可为什么选这段录音？为什么偏偏是这一句？
我猛地睁开眼。
答案只有一个：他们想让我听见那个声音。
那个“他手里有钟”的人，或许根本就没死。
又或者，父亲当年知道的事，远比我知道的更多。
就在这时，门被轻轻推开。
谢负责人抱着一个牛皮纸信封走进来，眉头皱得死紧：“快递送来的，没留寄件人。但你看这个邮戳。”
我接过信封，指尖触到粗糙的纸面，一连串乡镇的邮戳映入眼帘——青石镇、槐树坪、老钟村、白水沟……七个地方，横跨三个县，像是被人亲手带着走了千里路，一站一站盖上邮戳，再寄出。
我拆开。
里面是一张手绘的邀请函。
炭笔勾的线条，稚拙却有力。
画的是古钟悬于山巅，下方人群仰望，钟声化作波纹扩散。
右下角一行字：“请让钟声去更远的地方。”
落款写着：“一群不想失声的人。”
谢负责人低声说：“这字迹……我认得。老杨头、李阿婆、王伯……全是试点村参与‘根系计划’的老人。他们不会用电脑，更不会发邮件，可他们会画画，会写字，会托人把信寄出来。”
我手指轻轻抚过那行字，喉咙突然发紧。
这不是求助。
不是哭诉。
是宣战。
他们用最原始的方式，把火种递到了我手里。
“他们知道我们在筹备展览。”我说，声音低却坚定，“他们知道有人想封住他们的嘴。所以，他们先发了‘英雄帖’。”
谢负责人抬头看我：“你打算怎么办？”
我站起身，走到窗前。
天边已泛起鱼肚白，远处高楼的轮廓渐渐清晰。
我想起父亲坟前那晚的电子灯笼，想起老人们合唱《祭钟谣》时的歌声，像从地底涌出的河流，冲刷着千年的沉默。
“他们怕的从来不是传统。”我转身，拨通何学者的电话，“他们怕的是，普通人也能定义传统。”
电话接通那刻，我已下定决心。
十分钟后，何学者和谢负责人坐在我对面。
我把录音、邮件、信件一一摊开。
“周鸿涛之流，把文化当成权力的祭坛。”何学者推了推眼镜，语气冷静，“他们容忍‘传统’存在，但必须由他们来解释。一旦普通人开始用自己的方式讲述故事，他们的权威就崩塌了。”
“所以我们要做的，不是对抗，是绕开。”我点头，“用他们的规则，建我们的舞台。”
谢负责人眼睛一亮：“‘大地回音’巡回展——用村民口述史做声音装置，城市青年艺术家做光影互动，地点就选在废弃矿场。那里曾是资源枯竭的象征，如今荒废十年，正好寓意‘从废墟里重生的钟声’。”
“首站，就叫‘钟起’。”我说。
张哥的消息再次弹出：“数据包已加密上传公共文化云平台，触发机制设定完成。一旦展览官宣，百名文化界人士将自动收到李维汉的录音与‘根系计划’服务数据对比报告。”
我盯着屏幕，嘴角微微扬起。
他们想用舆论压我？那我就把真相，变成更大的声浪。
可就在我准备发公告时，手机震动。
赵评估员来电。
“林致远，社会组织发展中心收到正式投诉，要求暂停‘根系计划’文化板块审批。”她声音平静，却透着一丝罕见的紧迫，“有人联名指控你‘借公益之名，亵渎传统文化’。”
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我笑了。
“是谁？”
“罗文化抵制者，带着一批‘民俗守门人’。他们说，一个外卖员主导的文化项目，是对正统的冒犯。”
我望向桌上那封手绘邀请函，轻轻抚过“一群不想失声的人”几个字。
“赵老师，”我低声说，“他们越急，越说明我们踩到了他们的命门——
谁，才有资格讲述中国故事？”
