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有人指着青梧怒声斥骂，说她是个毁灭传承的罪人。
青梧不辩解，不反驳，只静静地看着那些典籍化为飞灰。
待到火焰熄灭，她伸手掬起一捧尚有余温的灰烬，迎风一撒。
黑色的灰烬纷纷扬扬，落入盲壤的土地，再无踪迹。
那一夜，久未有过异动的田灵，在广袤的土地下，突然集体发出了轻微的颤动，像是被投入石子的湖面，荡开一圈圈无形的涟漪。
盲壤中心，那株沈砚留下的、曾被认为再无生机的细芽，竟在深夜里，再度开出了一朵花。
依旧是无色透明的花瓣，却在绽放的瞬间，让百里之内所有熟睡的耕者，同时在梦中听到了一段陌生而又熟悉的旋律。
那旋律没有歌词，只有最纯粹的音调，像是土地的呼吸，像是禾苗的拔节。
云栖也在梦中。
她无意识地跟着那旋律哼出了半句，随即猛然惊醒。
窗外月色如水，万籁俱寂。
可她屋前的那一圈泥土，却像是被一只无形的手翻动过，变得异常松软，散发着新鲜的芬芳。
又过了数日，一个轮耕的少年在村外的一片荒地上试种新粮。
那片地是出了名的“白板地”，种什么都不活。
少年已经失败了九次，但他还是不肯放弃。
旁人路过，都笑他蠢，说他异想天开。
少年涨红了脸，对着那些嘲笑他的人吼了回去：“我又没指望成神！”
夜深人静，少年独自跪在那片失败了九次的田里，对着脚下死寂的泥土，用几不可闻的声音喃喃自语：“我不管他们怎么说……你要是能活，我就天天来给你扒草，天天来陪你说话。”
次日清晨，少年再去看时，竟发现那片被他翻了无数遍的土地中央，破土钻出了一株纤细的嫩芽。
那不是他种下的任何一种粮种，而是一株野生的、从未见过的九瓣花变种，叶片边缘带着一圈淡淡的金色。
少年愣住了，随即抱着那株脆弱的芽苗放声大哭，像是要把所有的委屈和执拗都哭出来。
云栖恰好路过。
她没有上前安慰，只是默默地走到田边，蹲下身，伸手摸了摸那里的土温。
然后，她对那哭得不能自已的少年说：“它不是听你话才活的，是听你心。”
说完，她便转身离去。
少年没有注意到，在她转身的瞬间，一片烧焦的陶片从她的袖中悄然滑落，掉在田埂的草丛里。
陶片上，曾用古老的文字烙印着“守苗调”的曲谱，如今烈火焚烧，只剩下一个模糊的“耕”字轮廓。
她终究，没有把它带走。
三年后，一批新的孩童在村口那块无字碑前追逐嬉戏。
一个孩子跑累了，靠在石碑上，好奇地问身边的同伴：“喂，他们说，以前真有个叫云栖的人吗？”
另一个孩子摇了摇头，随手拔起一根草茎，熟练地在指间打了个结：“不知道。但我知道，锄头要斜着插进土里四十五度，不然会伤到作物的根。”
风吹过广袤的原野，田间地头，万千新一代的耕者挥舞着锄头，翻开沉睡的土地，如一层层涌动的浪。
无人再念诵繁复的咒言，也无人再朝拜任何碑石。
而每一寸被唤醒的泥土，都在用自己的方式，默默地回答着那个已经不再重要的问题。
当追问不再需要答案时，传承，才算真正地完成了。
云栖站在窗前，静静地看着这一切。
那场几乎耗尽她心神的大火，终究还是留下了一丝寒意，无声无息地钻进了骨头缝里。
她拢了拢单薄的衣襟，目光越过窗棂，望向远处学堂后园的方向，眼神里没有了过往的沉重与释然，只剩下一种近乎于本能的、对暖意的渴求。
