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露珠触及地面的瞬间，便悄无声息地没入泥土，仿佛从未出现过。
云栖的心，在那一刻彻底平静下来。
她知道，这是沈砚最后的回应。
他残存的耕意，终于摆脱了所有载体的束缚，不再需要陶片、石犁或是任何形式的信物。
它已如风、如雨、如呼吸一般，彻底融入了这片土地的每一次吐纳与脉动之中。
她走到那块无字碑前，刨开碑根的浮土，将那半片已然冰凉的陶片轻轻埋入。
从此，世间再无沈砚的遗物，只有他留给这片土地的，永不枯竭的生机。
做完这一切，她转身欲走，衣角却被一只小手轻轻拽住。
“婆婆，”一个稚嫩的声音仰头问道，正是“错法园”里那个虎头虎脑的男孩，“你能教我，怎么让锄头听话吗？”
云栖的脚步顿住了。
她缓缓蹲下身，与孩子平视。
她没有回答，只是牵过他那只小小的、肉乎乎的手，覆在了一旁新铸的锄柄上。
“你听。”她说。
孩子迷惑地眨了眨眼，学着她的样子，屏住呼吸，侧耳去“听”那冰冷的铁器，半晌，他沮丧地摇了摇头。
云栖笑了，那笑容里带着一丝狡黠与暖意。
“不是用耳朵听。”她轻声说，“是用你的手，你的心。等它在土里变得冷了，你就知道该翻土了；等它在日头下变得热了，你就知道该让它和你一起歇歇了。”
孩子似懂非懂，眼中满是茫然，却还是用力地点了点头，将她的话牢牢记在心里。
云栖知道，他此刻未必能明白这番话的真意，但没有关系。
总有一天，当他挥出第一万次锄头时，他的手会先于他的脑子，知道那个答案。
当夜，久旱的盲壤降下了一场不大不小的甘霖。
次日清晨，更为奇异的景象出现了。
那九十九片被新晋耕手们随意插在地里过夜的新锄，每一片刃面上，都凝结着一层薄薄的露珠。
晨光下，这些露珠连成一道完美的弧线，其弯曲的角度，竟与当年沈砚劈开盲壤时，那把传奇石犁留下的第一道切角，完全一致。
青梧在田间伫立良久，用指腹一遍遍抚过那冰凉而湿润的刃面。
最终，他将其中一把新锄用力插回土中，对着身后满脸敬畏的众人，沉声说道：“它记得，不是因为神，而是因为土，一直没变。”
数月之后，村落与田野已彻底步入正轨。
一个寻常的午后，云栖悄然离开了这个她守护了一生的地方。
她的行囊里，只有一根充当拐杖的竹杖，和一只讨饭用的粗陶碗。
行至山口，她最后一次回首。
目之所及，原野之上，万千新锄在阳光下翻飞，如一片银色的波浪，起伏不休。
没有人再对着无字碑念诵祷文，也没有人再遵循任何刻板的仪式。
风从田间吹过，带着泥土和庄稼的清香。
在不远处的一道田埂上，一株野生的九瓣花正自在地摇曳，极淡极淡的花心中央，恍惚映出了她模糊而瘦削的影子。
她笑了笑，那笑容里再无一丝牵挂。
转身，她一步步走入通往南方的林间小道，再未回头。
当工具忘记了它的主人，才是它真正活了过来。
而她，要去寻找那些工具与主人，都还未曾醒来的地方。
她的脚步不曾停歇，径直向着南境尽头那道灰黄色的天堑走去。
远方的山峦呈现出一种病态的、了无生机的赭石色，即便是隔着遥远的距离，似乎也能嗅到空气中那股干燥而贫瘠的味道。
当地人传说，那里是连风声都带着铁锈味的荒芜之地，是每一寸土地都仍在固执地沉睡，等待着第一声能够唤醒它的巨响。
