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那股风终究是寻来了。
它穿过南境湿润的丘陵，拂过繁茂的林叶，最后，像一只疲倦却执拗的信鸽，悄然钻进了农家柴房的缝隙。
云栖正陷于一场无边无际的灼热之中。
身体像一块被置于炭火上反复炙烤的铁，骨头缝里都滋滋作响，冒着滚烫的蒸汽。
意识在清醒与昏沉的边缘来回撕扯，每一次短暂的清明，都像是从沸水中被猛地捞起，旋即又被更沉重的昏迷拽入深渊。
就在这片混沌里，她看到了一片望不到头的田野。
无数个面目模糊的孩童，穿着统一的灰布短褂，手中紧握着锄头，像一排排被精心栽种的秧苗，笔直地站立着。
他们没有嬉笑，没有言语，只是以一种毫无起伏的、如同念经般的语调，齐声诵念着。
“云栖说：沙地育苗，须深三寸，才能得到土中的水汽。”
“云栖说：山坡防风，应当密植高秆作物，作为屏障。”
“云栖说……”
一声声“云栖说”，像一口口沉重的铜钟，在她的脑海里轰然作响。
那些本是她在田间地头，针对某一块具体的土地、某一个特定的节气，随口说出的经验之谈，此刻却被剥离了所有的前提与背景，变成了一句句冰冷僵硬、不容置疑的铁律。
他们手中的锄头不再是农具，而成了仪仗。
他们的诵念不再是学习，而成了朝拜。
她成了神。一个她自己都全然不识的神。
“不是这样的……”她想大喊，喉咙里却只能挤出灼热的嘶气，“要因地制宜……要看天时……”
然而，无人听见。
孩童们的脸转向她，空洞的眼神里满是狂热的信赖。
他们举起锄头，精准地按照三寸的深度，狠狠刨向脚下的土地。
那是一片龟裂的沙地，锄头下去，只扬起一片干燥的尘土，脆弱的苗根在暴露的瞬间便被烈日灼伤，迅速枯萎。
“停下！”
云栖猛地睁开眼，浑身被冷汗浸透，仿佛刚从一场溺水中挣扎上岸。
柴房里昏暗依旧，只有几缕天光从破旧的屋顶漏下，照亮了空气中飞舞的尘埃。
高热并未因这场噩梦而有丝毫退减，反而烧得她太阳穴突突直跳。
她明白了。
即便她远遁千里，藏身于此，即便世人皆以为“云栖”已死，但那个名为“云栖”的符号，却被一股她无法控制的力量，以一种她最恐惧的方式，悄然重塑。
有人正借着“还原古法”的名义，将那些活生生的、随着土地呼吸而变化的经验，铸造成一尊名为“正统”的偶像。
而她，就是那偶像的名字。
不行。她不能让这一切发生。
她挣扎着，用尽全身力气支起半个身子，靠在冰冷的土墙上，剧烈地喘息着。
胸口像是破了洞的风箱，每一次呼吸都带着撕裂般的疼痛。
她朝着门口的方向，用沙哑到几乎听不清的声音唤道：“来……来人……”
门“吱呀”一声被推开，一个约莫七八岁的农家孩童探进头来，怯生生地看着她。
“姐姐，你醒了？”
云栖虚弱地点了点头，目光却异常清亮坚定。
“去……去把你家所有的耙子，都拿来给我。”
孩童不明所以，但还是听话地跑开了。
很快，他抱着三把大小不一的木耙回来，它们的耙齿，一把稀疏，一把适中，一把细密。
云栖指着面前的泥地，气息微弱却不容置疑：“用第一把，划一道。用第二把，再划一道。第三把，也划一道。”
孩童听话地照做，在湿润的泥地上留下了三道深浅不一、痕迹迥异的沟痕。
云栖死死盯着那三道痕迹，仿佛在审视一幅关乎生死的地图。
最后，她让孩童找来一块木炭，在他写字的手上艰难地比划着。
孩童最终在三道沟痕旁，歪歪扭扭地写下几个字：此为试，非为范。
做完这一切，云栖的力气仿佛被瞬间抽空，重新滑倒在草堆里，再次坠入昏沉。
与此同时，百里之外的谢田旧址，青梧正顶着烈日，脸色阴沉地站在一片新开垦的田地前。
这片地位于向阳的沙坡上，本是试种耐旱菽豆的好地方。
然而此刻，田里刚冒头不久的豆苗，大片大片地枯黄卷曲，毫无生气，显然是活不成了。
“怎么回事？”青梧的声音里压着怒火。
一个负责此地的中年农人涨红了脸，梗着脖子回答：“青梧大人，我们……我们全都是按照《云栖耕语录》上写的法子做的！深种三寸，一分不多，一分不少！这可是云栖大人亲口传下的‘正宗’古法！”
“正宗？”青梧的目光冷得像冰，“这片沙地土质疏松，地表温度高，深种三寸，等于把种子直接埋进了火坑里！本地的老农都知道，这种地，最多浅耕一寸，覆上薄土，待夜露浸润，方能出苗！”
那负责人被问得哑口无言，却兀自嘴硬：“可……可北坡的李婆婆说了，这才是最正宗的法子。她说，云栖大人的话，一个字都不能改，改了就是对她不敬！”
人群中，几道隐晦的目光交错，低低的议论声如同夏夜的蚊蚋，嗡嗡作响。
“我就说，青梧大人现在管的事多了，心思不在地里了……”
“是啊，她忘了云栖大人的教诲，忘了初心了。”
“云栖大人若是在，绝不会让这种事发生……”
这些声音不大，却一字不落地钻进青梧的耳朵里。
她知道，这不仅仅是一次耕种的失误，更是一场针对她的信任危机。
有人在利用云栖留下的威望，来挑战她，甚至分裂整个谢田好不容易凝聚起来的人心。
青梧的指甲深深掐进掌心，但她的脸上却不见一丝波澜。
她环视众人，声音清晰而冷静：“好一个‘正宗’。”
她转过身，指向旁边一块空地，断然下令：“立刻清理出一块地，分成三垄。第一垄，就按你们说的‘正宗’之法，深种三寸。第二垄，按照本地沙地的老经验，浅耕一寸。至于第三垄……”
她的目光落在远处，仿佛穿透了空间的阻隔，看到了某个柴房里，泥地上那三道无声的沟痕。
那是昨夜一只信鸽拼死送来的密信上，描摹的图案。
“第三垄，”她一字一顿，每一个字都像是砸在众人心头的石头，“没有规矩。你们只凭自己对这片土的感觉去挖，想深就深，想浅就浅，随心所欲。”
当夜，狂风大作。云栖在柴房里被一阵诡异的乐声惊醒。
那声音仿佛从遥远的天际传来，又像是直接在她的灵魂深处奏响。
是《守苗调》，那首她哼唱了三十年，用来判断风向、虫鸣、土中水汽的曲调。
可此刻，这首曲子却失去了所有鲜活的生命力。
每一个音符都精准无比，节奏更是毫厘不差，但听在耳中，却像是一个没有灵魂的木偶，在一下一下，僵硬地敲打着一块朽木。
第七拍，那个预示着地龙将要翻身的微妙变奏，被处理得平直而呆板，完全失去了预警的意味。
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