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深埋地下的云栖残存意识，在感知到这股由人心和土地共同缔造的圆满道韵时，终于燃尽了最后一丝星火。
她没有选择消散，而是倾尽所有，引动了那张覆盖万亩的地下根系网络。
刹那间，三十六地所有的稻田，无论早种晚种，无论肥田瘦田，都在同一时刻绽放出柔和的金色光芒。
那光芒并非为了炫目，而是每一株稻穗都在释放着一种微量的灵息，穿过田埂，越过沟渠，无私地涌向邻近的田地，催动着稍显落后的禾苗加速成熟。
青梧站在盲壤的最高坡上，俯瞰着这片她为之奋战的土地。
原野之上，金色的光点连绵起伏，如同一条流淌的星河，静谧而辉煌。
她看到一处光芒黯淡的田地，被四周更明亮的光海温柔包裹，渐渐也亮了起来。
泪水终于滑落，她喃喃自语，像是在对夜空中的某个人诉说：“她最后教的，是让丰收互相照亮。”
次日清晨，天光乍亮，金色的异象已然褪去，但那股守望相助的精神却烙印在了每个人的心里。
不需要任何号召，各村自发组织起了“盲收队”。
他们的规矩很奇怪——不看自家的田，不问亲疏，只盯着那些田里人手最少、庄稼最弱的人家，扛着工具便冲过去帮忙抢收。
石脊沟的流民们凑出了他们唯一的一头瘦牛，牵着它翻过山梁，借给了邻村一个刚生完孩子的产妇家耕地。
哑田村的村民们，则将他们赖以为生的震感架立在了一群盲童的田边，用独特的敲击声，替看不见的孩子们精准地测报着每一块土地的墒情。
青梧行走在田埂间，看到的不再是为自家收成而焦灼的脸庞，而是无数张被汗水浸透、却洋溢着坦荡笑容的面孔。
她看到一个老农蹲在自家田头，没有收割，而是在一穗一穗地数着稻谷。
她走近，轻声问：“老人家，今年收了多少？”
老人抬起布满皱纹的脸，咧开嘴笑了，露出几颗泛黄的牙：“数不清了，娃儿，真的数不清了。只晓得，够吃了，还有不少剩呢。”
七日后，所有土地的收割全部完成。
在“共食田”的正中央，一座土丘自发地堆了起来。
人们将吃剩下的粮食，将多余的种子，都混着泥土堆积于此。
土丘上无碑无名，却插着九十九把磨得光滑的旧锄头，刃口全部朝下，深深扎入土中，仿佛是从大地里重新长出的根。
一群孩童在土丘旁嬉戏，他们用湿润的泥巴捏出一个个小小的、歪歪扭扭的人形，摆在锄头阵前。
一个虎头虎脑的男孩得意地向伙伴们介绍：“这个是云栖奶奶，她会种发光的稻子。这个是沈爷爷爷，他会看天！”
青梧蹲下身，看到一尊“沈爷爷爷”的泥像被风吹倒了。
她伸出手，轻轻将它扶正，却没有再加固。
一场微雨落下，泥像的棱角开始模糊，慢慢地，化作一摊泥水，渗入土丘。
她知道，真正的纪念，不是立起不朽的石碑，而是让那些故事，那些名字，都变成这片泥土的一部分，被后来的种子继承，在未来的丰收里重生。
又是一年春阳再临，旷野寂静，空气里那些曾因地脉共振而跃动的微尘，如今已然沉静。
青梧仰起头，任由温暖的阳光洒落肩头，那温度，像极了许多年前，沈砚站在执法堂前，为她挡下所有责罚时，那个宽厚而坚定的背影。
她从怀中取出那最后半片陶碗，小心翼翼地在土丘下挖了个坑，将它埋了进去。
“你们都走了，”她对着土丘，也对着这片广袤的天地，轻声说道，“可这地，再也不会荒了。”
话音落下，一阵春风拂过万亩良田。
无人看见，也无人统计，万千新生的嫩芽，正齐刷刷地破土而出，带着一种从容而笃定的力量。
这片土地上，饥饿已成为一个被遗忘的词汇。
当收成不再需要被看见，耕道才真正长成了世界本身。
