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士兵们扛起钢炮，捡拾着满地弹壳，叮叮当当的声响里，不知是谁哼起了京营里的俚曲：
"鞑子跑，炮声笑，铁弹追着黄帐跳，烧了他的粮草，断了他的道..."
歌声混着远处未熄的火光，在暮色里飘得很远，很远。
多尔衮攥着报数的羊皮纸，指节因用力过度泛出青白。
七万铁骑入迤都时扬起的烟尘仿佛还在眼前，此刻却只剩不到五万伤兵踉跄着聚拢在沙砾上。
损失最大的是各旗亲军，多铎亲军损失近半，代善亲军也损失了四成，罗洛浑的亲军本就不多，也损失掉一半。
而多尔衮的亲军，原有两千人，如今只剩不到七百的伤兵。
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"这是伏击？"
他突然将羊皮纸摔进火盆，
"这是屠场！"
火焰卷着数字跳起，"两万"二字最先蜷成焦黑，恰似明军炮火在他视网膜上烙下的疤。
范文程低头盯着自己染血的朝珠，念珠已被血液蹭成暗红色——他算出了明军的火器射程。
以为它们无法近射，却没算出方正化会用八十五度仰角把峡谷变成绞肉机。
夜风掠过草场，带来远处伤兵的呻吟。多尔衮望着旗下将领们缠着布条的胳膊，忽然想起努尔哈赤在赫图阿拉训话时的场景：
"女真不满万，满万不可敌"。
如今这五万带伤的"不可敌"，连生火煮饭都得用断刀支起铁锅，哪里还有半分铁骑的威风？
"传旨，"
他的声音混着炭火的噼啪声，
"凡伤重难行的...留马粮、军帐弃人。"
话未落，帐外传来战马嘶鸣——不知哪营的伤兵拽住了驭手的缰绳，却被马蹄踢得滚进篝火。
火光映着多尔衮绷紧的下颌线，他忽然觉得这把火盆里烧的不是羊皮纸，而是他用十数年心血织就的八旗荣光。
多尔衮眼前一黑，坠下战马时，听见自己的肩胛骨撞在鞍桥上发出的闷响，恍听见亲军铁甲碎裂的声音。
两千亲卫曾是他掌心的精锐，是他安身立命的本钱，如今只剩七百个血人蜷在马腹旁，连举刀的力气都没有。
那些跟着他从赫图阿拉杀出来的老卒，此刻正躺在乱石堆里，战马的肠子绕着他们的腰，像条永远解不开的绊马索。
范文程抱住他时，闻到摄政王腰间荷包里散出的参味——那是布木布泰亲送的金疮药，此刻却救不了他眼里的灰败。
"大汗！"
他的指甲掐进他的蟒纹箭袖，
"留得青山在，不愁亲军无！"
多尔衮却盯着不远处抽搐的战马，它们胸前的贯穿伤还在冒血泡，就像他亲卫们铠甲下的伤口，眼看着要把人榨成空皮囊。
他被架上备用战马时，忽然想起第一次上战场，额娘塞在他怀里的护身符。
如今那护身符早不知丢在哪场厮杀里，就像这两千亲卫，终究成了榆木川乱石下的数字。
夜风掀起他的斗篷，露出内衬上未干的血渍——那是刚才坠马时蹭到的，颜色鲜得像刚摘下的山丹丹花，却比冬天的冰还冷。
"回盛京..."
他的声音被马队踏起的烟尘揉碎，
"告诉阿巴泰，把盛京的马厩搬空，把库里的铁甲熔了铸大炮..."
话音未落，胸前的朝珠突然绷断，东珠滚进血泥里，像极了亲卫们睁大却无神采的眼睛。
范文程弯腰去捡，却听见多尔衮喉咙里挤出的低语：
"明国、明军，呵！"
那声音不是愤怒，而是某种更冷的东西，像把钝刀在磨石上缓缓拉动。
