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疤痕的烫意像潮水似的一阵阵涌来，不是灼痛，是带着黏腻的暖，像有人用发烫的舌头反复舔舐皮肤。我盯着镜子碎片里那张陌生的笑脸，突然发现那皱纹的弧度竟和我奶奶笑起来时一模一样——奶奶去世那年，也是这样，嘴角咧到耳根，露出只剩三颗牙的牙床。
这念头刚冒出来，掌心的印记突然针扎似的疼。我低头看，那枚融了血玉碎片的符号正在变淡，边缘泛起半透明的白，像被水浸过的墨迹。
“记忆……”我摸着印记喃喃自语。张大爷说这栋楼三十年前烧死过人，可刚才闪过的记忆里，那个穿棉袄的老太太分明是抱着木盒冲进火场的，不像被烧死，倒像在……献祭？
楼下传来张大爷的咳嗽声，一下重过一下，像是要把肺咳出来。我抓起外套冲下楼，三楼的红裙女人、对门的小伙子……前七个受害者或许早就不在了，但张大爷还在，他一定知道更多事。
张大爷的房门没关严，虚掩着，里面飘出股浓浓的艾草味。我推开门时，正看见他背对着我，蹲在地上烧纸钱，火盆里的纸灰被风吹得打旋，落在他花白的头发上。
“张大爷！”
他猛地回头，手里的火钳“哐当”掉在地上。看清是我，他浑浊的眼睛突然瞪得滚圆，像是见了鬼：“你……你怎么还在？”
“我为什么不能在？”我盯着他，“您是不是知道那木盒的事？知道那些符号是什么意思？”
张大爷的脸瞬间垮了，嘴唇哆嗦着，半天说不出话。火盆里的纸钱烧得正旺，火光映在他脸上，忽明忽暗，倒比窗外的暮色更吓人。
“造孽啊……”他突然捶了下大腿，声音抖得像秋风里的落叶，“三十年前……我就住在这屋。”
我后背猛地一凉。
“那老太太是楼长，姓周，”张大爷抓起火钳拨了拨纸灰，火星溅在他手背上，他浑然不觉，“她男人是个木匠，专做这种带符号的木盒。后来她男人死了，死在自己的工棚里，被一把火烧得精光，只留下这只盒子。”
火钳突然卡住块没烧透的纸钱，上面印着模糊的符号，竟和木盒盖上的一模一样。
“周老太说这盒子能镇邪，”张大爷的声音压得更低，几乎要钻进火盆里，“可那年冬天，楼里开始死人。先是二楼的小孩，半夜在楼道里哭，第二天被发现冻在楼梯口，手里攥着块红石头……”
我的呼吸突然顿住——红石头。
“接着是四楼的夫妻俩，煤气中毒，死的时候门窗都从里面反锁了，”张大爷的喉结上下滚动，“警察查不出原因，只说可能是煤气管老化。可我知道……我听见那天晚上有铃铛响，就是周老太总挂在木盒上的那个铜铃。”
锁骨处的疤痕突然剧烈地跳了一下，像有颗心脏在皮肤下游动。我想起昨天在楼道拐角看到的那堆纸钱，当时还以为是哪家烧给祖宗的，现在才明白，那是烧给前七个受害者的。
“周老太就是第七个？”我追问。
张大爷猛地抬头，眼睛里布满血丝：“不……她是第一个。”
第一个？那刚才木盒上的“第八个”是什么意思？
“她把盒子扔进火场的那天，我就在楼下，”张大爷的声音发飘，像是在说别人的事，“她喊着‘烧干净了就好了’，可火灭了之后，盒子好好的，她却烧成了焦炭，手里还攥着半块红石头……”
半块？
我突然想起掌心的印记——那碎片分明只有指甲盖大小，根本不够凑成半块。
“后来住进来的人，”张大爷的目光落在我锁骨处，“都收到过一个没寄件人的包裹，对不对？”
我点头，冷汗顺着脊梁骨往下淌。
“那是周老太的魂在递盒子，”他突然抓住我的手腕，指甲深深嵌进肉里，“她不是要找玉坠，是要找能把这东西彻底烧掉的人！可前七个……要么疯了，要么跑了，没一个敢碰那盒子里的符号！”
他的手突然一松，我踉跄着后退，撞在门框上。张大爷盯着火盆里的灰烬，喃喃着：“你是第八个……也是第一个让盒子有反应的……”
这时，我听见楼上传来“叮铃”一声。
很轻，像根细针掉在地上，却清晰地钻进耳朵里。是铜铃的声音。
张大爷的脸瞬间惨白如纸：“它来了……”
我猛地冲上楼，心脏在胸腔里擂鼓。刚到七楼，就看见我的房门敞开着，里面透出昏黄的光——我明明记得出门时关了灯。
门把手上挂着个东西，是个锈迹斑斑的铜铃，铃舌上缠着根黑线，正随着穿堂风轻轻晃动。
这是周老太的铜铃。三十年前就该被烧掉的东西。
我握紧拳头，掌心的印记烫得厉害。推开门的瞬间，一股浓烈的樟木味扑面而来，比木盒里的味道浓十倍，像是有人把整箱的旧木料搬进了屋。
书桌上的木盒不见了。
取而代之的，是一叠泛黄的画纸，整整齐齐地码在那里。最上面那张画着个穿红裙的女人，脖子上缠着厚厚的纱布，正对着镜子哭，镜子里映出的，是周老太那张扭曲的脸。
