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我好喜欢诗。
却没有写出一首值得我喜欢的。
大概是诗有灵魂，没看上我这肮脏的脑仁子。
《全唐诗》将近五万首，两千八百个诗人，他们的灵魂，是被什么洗礼了？
近来这一百天里，先是四叔，在一个闪电直击灵魂的雨夜，消失在雁滩的黄河边。接着是仅有一面之缘，却能肝胆相照的李勇老师，从二十五楼一跃而下，碎成了琉璃蝴蝶。而后远房大姑，大清早背着背篓似乎要去田地里干农活，却跳进了深井，结束了自己的性命。
一切都显得如此支离破碎。
又是怎样的勇敢，让他们这帮凡人，义无反顾地舍弃人间烟火，让灵魂居无定所，烟雨成诗？
我花了一整天时间，整理床边的书，在余华的《活着》上度过了一上午，又在毛姆《人性的枷锁》里度过一下午。
我的书不多，可它们总让我翻来覆去地看，看到后来，脑子里乱成一团，闭上眼，眼前全是“荒诞”俩字。
于是自己给自己提问：你的此时此地，这般亦真亦假，春去秋来，穷守一生，意义又在哪里？
今又处暑，凉气由心而生，亡魂都懒得出来游荡，写诗半首，给这平凡的日夜。
兰草，艳阳。
空寂的眉梢，长长短短地袅袅。
烟草，怀表。
残阳的水滴，零零落落地灼烧。
你唤我归来，我忧车马遥。
我忧赴你的路上，
有射工含沙，
波旬逍遥。
