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梦里的他没有血，脸上干净，只有一句话挂在唇边：
“你其实早就不想当警察了，对吧？”
那句话像钉子，钉在我耳骨后面。
我开始出现症状。
幻听、脱眠、味觉丧失。
手指不受控地抖，眼神迟钝，像被灌了水泥的钟，转不动。
每天的评估我都咬牙撑着。
但赵璇看得出来。她总是说：“你眼神不对。”
我想骂她，但张口却说不出话。嗓子像被刀片刮过。
有一晚，我梦见自己在审讯室里被自己审问。对面那个“我”戴着耳麦、穿着制服，冷漠地念着我的罪行。
最后，他问我：
“你，还能信自己吗？”
我醒来时，全身湿透。
再后来，赵衡给我发来一条密语。
深夜三点，终端屏幕亮了，弹出只有“圈内人”才能解开的四层加密。
“你表现得太明显了，风头收一下。别让他们怀疑你脑子出问题。我们还没用完你。”
我盯着那行字，手指发冷。
那一刻，我终于明白——我不是警察，不是卧底，也不是人。
我是工具。
是一把枪。
只是——连扳机都开始抖了。
三天后，我收到通知：
“调往支援队，待复职决定。”
这代表什么我很清楚。
没人再把我当正常特警看了。
甚至连“人”这个字，也有点松动了。
我在更衣室收拾东西，空无一人。锁柜旁贴着以前兄弟们写的寄语，什么“风哥牛逼”、“任务平安归来”之类的，贴得乱七八糟。
而我现在只是想——见见阿星。
就一次。
那天晚上，我借口外出体检，偷偷离开支援队临时驻地，找到一台旧城区的公共通信设备。
拨通那条每月一次的地下“关照通道”。
信号很差，我换了六次加密通道，最后对面终于接通。
是个陌生人，声音懒洋洋的：“哪位？”
我压着声音：“我要找阿星。”
对面沉默几秒，笑了：“你是‘B-09’？”
“让他听电话。”我咬紧牙。
“他最近状态不太好，不方便通话。”
对方像在敷衍，又像在警告。
我指节发白：“他是不是出事了？”
“你关心也没用。”
对方语气像在看一场快完结的闹剧。
我几乎是吼出来：“他要是出事，我什么都不做了。”
“那你就赌吧，”对方轻轻笑了，“你赌得起吗？”
啪。
电话挂了。
我站在空无一人的楼道里，墙上灯管闪了闪，整个世界静得只剩我自己的心跳。
一下一下，像在敲棺材。
