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“谁？”老驼背的声音不似他的外貌，清晰而洪亮。
“老巴特船上的阿影。”凌疏影说，“船长让我过来，说您这儿缺个记账的。”
那头沉默了一下，“进来吧。”
仓库大门在身后合上，咔哒一声落锁。
光线瞬间被吞没大半，只有高墙顶端铁丝网边缘漏下的几缕阳光，空气里是陈年木料的味道。
老驼背佝偻着背，拖着步子，慢吞吞地穿过货箱间狭窄的通道，他走得很慢，每一步都刮擦地面，凌疏影沉默地跟在他身后半步，目光扫过两旁堆积的货物：
蒙尘的藤筐、锈迹斑斑的金属零件桶、用草绳捆扎得严严实实的麻布包裹。
一切都蒙着一层灰，仿佛时间在这里也走得格外滞涩。
通道尽头，一扇低矮的木门虚掩着。
老驼背用肩膀顶开门，里面是个更小的隔间，一张掉漆的木桌，一把三条腿不稳当的椅子，靠墙一张窄窄的木板床，上面铺着一张边缘磨损的草席。
墙上高处开着一扇很小的气窗，透进一点光和空气。
“你的。”他朝那张床扬了扬下巴，“仓库钥匙。”
他从口袋里摸出一把黄铜大钥匙，上面拴着根磨损的皮绳，看也没看凌疏影，随手就扔在吱呀作响的木桌上，钥匙砸在桌面，扬起一小片灰尘。
他又指了指桌角那一摞灰扑扑的本子，本子边缘卷曲，纸页发黄，堆得足有半尺高。
“这些，”他顿了顿，“上个月，还有上上个月的进出货账，乱得很，对清楚，该收的收，该付的付，总账弄平，弄完了，放桌上。”
他交代得极其简略，没有任何具体指示，仿佛这堆本子只是碍眼的垃圾。
交代完这些，老驼背不再看她，慢吞吞地转过身，佝偻着背，拖沓着脚步，重新消失在货箱通道的阴影里。
凌疏影站在原地，环视这间不足十平米的小隔间，木板床硬邦邦，墙角挂着蛛网，空气凝滞。
她走到桌边，手指拂过那摞账本最上面一本的封面，指尖立刻沾上一层薄灰。
翻开，里面是歪歪扭扭、墨迹深浅不一的记录，日期混乱，货物名称简写或错写，数量涂改，金额计算错误比比皆是。
“啧，一团乱麻。”
她心里嘀咕了一句，比青藻院的实验记录还难懂。
她在三条腿的椅子上坐下，椅子晃悠得厉害，她没管，伸手拿起最上面那本账册，又在笔筒里摸索找笔，最后只抽出一支毛躁的毛笔。
“现在民间还有人用这种古董写字？”
凌疏影挠挠头，想了想自己在实验室里用的全息触摸屏，眼前浮现一种巨大的割裂感。
这笔的年纪比她还大。
旁边有个缺了口的粗陶碗，里面残留着一点浑浊的水，她倒了一点水在墨锭上，慢慢研磨开，墨色很淡，带着一股怪味。
“慢慢来，慢慢来……”
她提醒自己，普通记账先生的速度……不能太快……
她翻开账本，强迫自己把目光放慢，手指笨拙地蘸了墨，在发黄的劣质纸张上，一笔一划地开始誊抄、核对、计算。
她故意让思绪凝滞，像一个真正的、被生活磨钝了灵气的记账人那样，遇到一个简单的加减都要在脑子里转上几圈。
她刻意写错几个数字，又笨拙地用笔划掉重写。墨迹在纸上晕开，糊成一团。
“三加五等于……八？对，是八。”
她看着自己写下的歪歪扭扭的“捌”，心里一阵别扭。
“这墨真臭，这纸真糙，这椅子……硌得屁股疼。”
时间仿佛被拉长。
小隔间里只有毛笔划过粗糙纸张的沙沙声。
阳光透过高处的气窗，投下的光斑缓慢地移动着位置，灰尘在光柱里无声地舞蹈。
