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他放下密报，走到窗边，推开一丝缝隙。
凛冽的寒风夹杂着细碎的雪粒卷入，吹动他额前的几缕发丝。窗外，是沉睡在瑞雪中的京师，万家灯火如同星海。
“中华党……督查行署……”
魏渊低声自语，声音在寒夜中几不可闻。
“这根系，终于扎下去了。”
他知道，这仅仅是开始，山东的博弈不会如此顺利，赵秉德的老滑，周铁崖的倔强，地方胥吏的盘根错节，都将是林默要面对的挑战。
但他更相信，自己亲手锻造的这柄“党”与“督查”的双刃剑，以及林默这把冰冷而锋利的“剑锋”，足以劈开任何阻碍。
权力网络的经纬，正在他的意志下，以“中华党”为名，以前所未有的精密和强势，编织进大明帝国的肌体深处。
而他，作为无可争议的党魁和帝国的实际掌舵人，正站在权力的中心，感受着这庞大机器开始按照他的意志，缓缓启动的脉动。
残冬的寒气仍如跗骨之蛆，死死纠缠着河北大地。
官道两旁，本该萌发新绿的田野，却被一片令人窒息的枯黄覆盖。
蒿草疯长，足有半人多高，在早春依旧料峭的风中起伏，发出悉悉索索的呜咽，仿佛这片土地在无声地哭泣。
目光所及，是断壁残垣，焦黑的梁木戳向灰蒙蒙的天空，废弃的村落如同大地上一块块腐烂的伤疤。
偶尔一缕孤烟升起，也显得那般虚弱无力，挣扎着，旋即被空旷的寂寥吞噬。
魏渊勒马伫立在一处坡顶。
他早已换下蟒袍玉带，一身半旧的靛青棉袍，风尘仆仆，沾满了长途奔波的泥点。
那张惯于在庙堂之上不动声色的脸，此刻线条绷得极紧，下颌微微抽动。
千里沃野，尽付蒿莱。眼前这幅由绝望、荒芜和死寂织就的图景，远比任何敌国军报更触目惊心，像一把冰冷的钝刀，反复切割着他的心。
战争噬咬过的土地，竟是如此满目疮痍。他身后，几名同样便装、目光锐利的亲卫沉默地控着马，警惕地扫视着四周死寂的旷野。
马蹄踏过荒草覆盖的小径，发出沉闷的声响。转过一处坍塌的土墙，前方景象让魏渊猛地勒住了缰绳。
几户流民，如同被遗忘在荒原上的枯草，聚在一小片勉强清理出来的土地上。
两个枯瘦如柴的男人，挥舞着豁了口、绑着木棍的锈锄头，一下一下，艰难地刨着脚下板结如铁的硬土。
每一次锄头落下，都伴随着粗重的喘息和锄头与顽石碰撞的刺耳刮擦声。
一个老妪跪在翻起的土块旁，用开裂如树皮的手，徒劳地掰着那些顽固的土坷垃。
旁边，一个面黄肌瘦、肚子却异常鼓胀的孩子，裹在破布片里，吮吸着干瘪的手指，眼神空洞地望着灰蒙蒙的天空。
魏渊翻身下马，动作轻缓得没有惊起一丝尘埃。
他走到那片开垦地旁，蹲下身。枯草的气息混合着泥土的土腥味扑面而来，带着一种深入骨髓的寒凉。
他伸出手，五指用力，深深插进那刚被翻起、却依旧坚硬冰冷的泥土中。
指尖传来粗砺的触感，几乎要磨破皮肤。他攥紧了一把土，指节因用力而泛白。
这泥土，本该是孕育生命的温床，如今却坚硬、冰冷、了无生气。
他缓缓松开手，土块簌簌落下，砸在地上，碎成更小的硬块。他抬起头，目光越过那几个仍在机械劳作的流民，投向远处。
在那些被精心丈量、圈占的“熟地”上，同样是一片死寂的荒芜，只有界石孤零零地立着，如同为这片死亡之地竖立的墓碑。
一个老汉，脸上沟壑纵横如刀刻斧凿，停下了手中的活计，拄着锄头喘息。
他的目光撞上魏渊，那里面没有好奇，只有一片沉沉的、化不开的绝望，如同脚下这片荒芜的土地。
“这位爷…也逃难来的？”
声音嘶哑干涩，像破旧的风箱。
魏渊没有回答，只是凝视着老汉浑浊的双眼，又扫过旁边孩子那因饥饿而鼓胀的肚子，喉咙里像是堵了什么。
他站起身，指向远处那些被圈占的荒地，声音低沉得如同叹息：
“那些地为何也荒着？”
老汉顺着他的手指望去，干裂的嘴唇扯动了一下，露出一个比哭还难看的惨笑，满是自嘲。
“好地？那是贵人们的田产！贵人们死的死，逃的逃，剩下的？嘿嘿，哪还有力气顾得上这地？更别提我们这些泥腿子，早就跑光了，没跑掉的，也饿得拿不动锄头啦！老天爷不开眼，这地，是铁了心要荒下去，荒到死喽！”
