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空气中，鸽子粪的腥臊味、劣质烟草的呛鼻味、还有各种早点摊子飘来的油腻香气，混杂成一股让人作呕的、独属于市井底层的味道。
鸽笼层层叠叠，成千上万只鸽子“咕咕”的叫声汇成一片嘈杂的海洋。
男人女人们操着南腔北调，为了一只鸽子的品相或者几块钱的价格争得面红耳赤。
庄若薇和瘸腿李穿行其中，像两滴汇入浊流的清水，与周遭的一切格格不入。
在市场最深处，一个最不起眼的角落，他们找到了那个茶摊。
几张油腻的矮桌，几个掉了漆的板凳。一个干瘦的老头，正坐在一个马扎上，手里拿着一个水瓢，慢悠悠地给笼子里的几只白鸽喂水。
他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，眼睛半睁半闭，仿佛对周围所有的喧嚣都充耳不闻。
他就是陈八爷。
瘸腿李深吸一口气，脸上堆起笑，一瘸一拐地走上前，从兜里掏出半包好烟，递了过去。
“八爷，喝茶呢？”
陈八爷眼皮都没抬一下，仿佛瘸腿李是团空气。
瘸腿李也不尴尬，自顾自地说道：“八爷，跟您打听个事儿……”
“不打听。”陈八爷终于开了口，声音嘶哑，像是两片砂纸在摩擦。
一壶茶喝到见底，陈八爷才像是终于活了过来。他慢条斯理地擦了擦手，抬起那双半睁半闭的眼，扫了瘸腿李一眼，又落在了庄若薇身上。
“有事？”他的声音，像生了锈的锯子在拉木头。
庄若薇没说话，只是从怀里拿出那张地图的拓本，轻轻推到茶桌上。
陈八爷的目光落在拓本上，起初是漫不经心。可就在看清那些朱砂符号和独特的线条走势时，他那双浑浊的眼睛里，猛地闪过一道精光。那耷拉的眼皮，也倏地睁开了。
他看的不是图，而是画图的手法。那种看似随意、实则每一笔都暗藏规矩的力道，还有那朱砂印记的配比和色泽……那是老江湖才能辨认出的，独属于“庄家”的戳子。
茶摊周围的嘈杂，仿佛在这一刻被无形地隔绝了。
陈八爷沉默了很久，久到瘸腿李的心都提到了嗓子眼。终于，他开口了，却不是解图。
“我可以告诉你这是什么。”他看着庄若薇，“但我不收钱。我要你一个承诺。”
“你说。”庄若薇惜字如金。
“这图上的事，你要是办成了，得回头帮我找一样东西。”
陈八爷的眼里，第一次透出真正的渴望，“一方北宋官窑的澄泥砚。我师父传下来的，六年前，丢了。”
“好。”庄若薇没有丝毫犹豫。
陈八爷点了点头，浑浊的目光重新落回图上。
“这张图，叫‘敲骨图’。它指的不是地，是人。”
他的手指，点在其中一个符号上，“这个，是‘炉’。这个，是‘七’。这两个连起来，指向一个人——‘鬼七’。一个早就不在道上走动的疯子，手里还守着一座老柴窑。”
他的手指，最终落在了地图边缘，那个酷似鸟头鱼身的“蜂”符号上。“而这个符号，代表的不是贼，是‘险地’。”
他抬起头，眼神变得无比凝重。
“鬼七的窑，就在城郊的窑工村。而整个窑工村，都在红旗机械厂的后山脚下。六年前那里可不太平。如今表面是废了，实际上，嘿嘿你自个琢磨着去吧”
“丫头，我得提醒你一句。”陈八爷的声音压得极低，像贴着地皮吹过的阴风，“鬼七的窑，十年没开过火了。想让他为了你这么个外人，在虎狼的眼皮子底下重新点火……这比登天还难。”
