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瘸腿李的脸一下子白了，那不是普通的苍白，是血色瞬间被抽干后的死灰色。
他嘴唇哆嗦着，想说话。
怕？
他怕得快要尿裤子了。
“丫头……我……”他终于挤出几个字，带着哭腔，“我家里还有老娘……我……”
他没法再说下去，剩下的哀求全都堵在了嗓子里，
陈舟没有看他，也没有看庄若薇。
他只是伸手，把自己那身皱巴巴的工装外套的领子，重新整理了一下，
“怕解决不了问题。”
他开口了，没有起伏，没有温度，像是在宣读一份报告。
“检查装备，熟悉路线，执行计划。这是我们现在唯一要做的事。”
“李哥。”
瘸腿李的抽泣声一顿。
“钱师傅给你的那笔钱，我让陈舟加了三倍，已经送到你老家了。以后就算你不干活，也够你和你娘下半辈子衣食无忧。”
瘸腿李猛地抬头，他看着庄若薇的背影，一句话也说不出来。
“所以，你现在不是为了钱卖命。”
庄若薇顿了顿。
“你是在替你自己，替那些被他们踩在脚底下的手艺人，讨一个公道。”
“我……”
“今天，你要么坐在角落里，看着我们把天捅个窟窿。要么，你就自己走出去，回到你那个摊子上，继续当你的瘸腿李，一辈子。”
庄若薇拉开了门。
清晨的冷风灌了进来，吹得瘸腿李一个激灵。
他看着门口那个瘦削的背影，又看看旁边站得笔直的陈舟，再想想自己刚才那副涕泗横流的窝囊样。
他从地上爬起来，用袖子狠狠抹了一把脸。
“干！”
他从牙缝里挤出一个字，通红的眼睛里，第一次有了点血性。
庄若薇没有说话，径直走了出去。
陈舟跟在她身后。
瘸腿李一瘸一拐，最后也跟了上去。
……
一辆半旧的吉普车行驶在八十年代清晨的京城街头。
车里死一般寂静。
陈舟在开车，目不斜视，双手稳定地握着方向盘。
庄若薇坐在副驾驶，闭着眼，似乎在养神，但她放在膝盖上的手，却把那个装着钧瓷笔筒的木盒抱得很紧。
瘸腿李缩在后座，把自己团成一团，死死盯着窗外飞速倒退的街景。
灰色的建筑，光秃秃的树枝，偶尔骑着自行车经过的行人。
这个他生活了一辈子的城市，今天看起来，却如此陌生而危险。
车子没有往城中心开，而是拐进了一条条愈发狭窄的胡同。
最终，在一个挂着“聚宝阁”牌匾的院门前停下。
这里看起来像是个普通的古玩店，但从里面进进出出的，都是些衣着讲究，神态各异的人。
“这里不是雀儿楼。”瘸腿李小声说。
“雀儿楼在里面。”陈舟熄了火，“从这里进去，经过三道门，才是雀儿楼的地盘。记住你的角色，看热闹的，不要多说一个字。”
瘸腿李紧张地咽了口唾沫，点了点头。
庄若薇睁开眼，她看了一眼“聚宝阁”的牌匾，推门下车。
三人走进院子。
一股混杂着陈年木料、墨香和铜锈的味道扑面而来。
院子里摆着不少东西，瓷器、木雕、字画，几个穿着长衫的伙计正在招待客人，一切看起来都井井有条。
陈舟走在最前面，像个开路的保镖。
