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晨雾未散，山道蜿蜒如一条灰白丝带缠绕在归冥谷外的丘陵之间。沈青芜背着行囊，脚步落在碎石小径上，发出轻微却清晰的声响。她没有施展灵力，也没有唤出木杖支撑右腿——那条曾被寒毒侵蚀、几乎废掉的腿，如今虽仍隐隐作痛，却已能承重前行。
十里路，是她给自己定下的规矩。
不多不少，不急不缓。像是一种赎还，也像一场仪式。
她走得很慢，但每一步都踩得踏实。脚底与大地接触的瞬间，仿佛有某种久违的知觉从足心升起，顺着经络爬向心头——那是活着的感觉，不是战斗时的紧绷，也不是执掌书院时的沉重，而是一种近乎稚拙的、单纯的“行走”。
沿途草木渐密。野菊开在石缝间，紫穗摇曳；藤蔓攀附老松，垂下青果如泪滴。她停下，在本子上记下：“九月七日，晴。过青崖岭，见赤尾雀三只，栖于槐枝。右腿微胀，歇两次，共耗辰时二刻。”
字迹清瘦，一如她的人。
这本笔记原本是用来记录封印晶石变化的，如今却成了她的旅记。纸页间夹着几片压干的叶子，一枚虫蜕，甚至还有昨日路过村口时，一个孩子偷偷塞给她的糖纸——红蜡包着薄荷味的甜。
她不知道那孩子是不是认出了她。毕竟，“沈院长”这三个字，在东陆修行界已是传说。但她穿的是粗布衣，头发用麻绳随意束起，脸上还沾了点泥灰，活脱脱像个远行的老仆妇。
可那孩子还是笑着递来糖果，说：“阿姐走路辛苦，吃点甜的吧。”
她怔了片刻，才接过，轻轻道了谢。
那一刻，她忽然明白林梦冉为何要亲手缝那双布鞋。
不是为了赶路，而是为了走进人间。
午时，她抵达山脚下一个小镇。镇名无考，只一块残碑写着“旧渡”二字。镇中有一条干涸的河床，据说百年前曾通航商船，如今只剩卵石与风声。
她在一家面摊坐下。老板是个独眼老汉，动作迟缓却熟练，掀锅盖时热气扑面，汤面上浮着葱花与一片薄肉。
“一碗素汤面，多加辣。”她说。
老汉瞥她一眼：“你这身子，吃得动辣？”
她笑：“走得动十里，就吃得下辣。”
面端上来，她慢慢吃着，额角沁出汗珠。辣意从舌尖蔓延至喉头，竟让她眼眶微热。这不是什么珍馐美味，可这一碗面里，有柴火的焦香，有手工擀面的韧劲，有人间烟火最朴素的温度。
旁边桌几个樵夫低声议论：“听说跨界学院换主了？”
“可不是！沈院长退位啦，听说那天玉印发光，选了新主理呢。”
“哎，你说她为啥要走？好好的掌门不当，非得云游去？”
“谁知道……兴许是累了。”
沈青芜低头吃面，不动声色。
累吗？
是累的。可她也知道，真正的疲惫从来不在身体，而在心。当一个人背负太久“必须强大”的宿命，连休息都会感到愧疚。而现在，她终于允许自己只是“沈青芜”——一个会腿疼、会想吃辣、会被孩子一句问候打动的女人。
她付了铜板离开，临走前将一张写有疗寒湿方子的纸条留在桌上。那是她顺手写的，针对老汉咳嗽时的喘息。
走出十丈远，听见身后传来一声低叹：“这人……有点像早年听过的那位女修。”
她没回头，嘴角却微微扬起。
傍晚时分，她寻到一处废弃的土地庙歇脚。屋顶塌了半边，神像倒地，蛛网横陈。她扫净角落，铺开薄毯，取出干粮啃了几口。天边晚霞如烧，映得庙内斑驳墙壁泛出血色。
她取出封印晶石，放在掌心。
五道裂痕依旧，暗红微闪，似有节奏地搏动，如同沉睡心脏。她闭目凝神，并未以灵识探查，只是静静感受它的温度——凉中带热，像极了此刻她自己的心跳。
“你还记得我吗？”她轻声问，“不是院长，不是执剑者，只是一个……想要看看这个世界的人。”
晶石无言，可那一瞬，裂痕深处似有一缕微光流转，转瞬即逝。
她笑了，收起晶石，靠墙而坐。
夜深，山风穿庙而过，吹动残帘。她半梦半醒间，听见远处传来笛声——很远，很轻，却是她熟悉的调子，是小瞎子今晨在观星台吹的那首新曲。
她知道，那不是幻觉。
是他在用笛音为她送行。
第二日，她继续上路。
途经一片竹林，遇一采药少女，脚踝扭伤，坐在石上哭泣。她上前查看，手法利落，取出行囊里的绷带为其固定，又教她如何用姜汁热敷。
少女抽泣着问：“姑姑是大夫吗？”
“不是。”她说，“但我摔过很多次，知道疼是什么滋味。”
少女破涕为笑：“那你一定走过很远的路。”
“嗯。”她点头，“还在走。”
第三日，暴雨突至。她躲进岩洞，遇见一对母子，因山洪冲毁桥梁被困。她帮他们生火，分食干粮，整夜守在一旁，听那孩子讲述学堂里学的诗——“风吹柳絮飞，雨打芭蕉碎”。
她忽然想起，自己十岁那年，也曾躲在破庙背诵《心经》，只为换取一碗米粥。
第四日，晴。她走过一座吊桥，桥身晃动，右腿剧痛袭来。她扶住绳索，咬牙坚持，一步一挪。走到对岸时，汗水浸透衣衫，双腿颤抖如秋叶。
但她没有坐下来。
她站在桥尾的石碑前，伸手抚过上面模糊的刻字：“行者无疆。”
