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林招娣的嘴到底没守住。
傍晚在井台打水时，她望着桶里的冰碴子嘀咕：“咱家灶台底下能长春天，菠菜绿得跟三月的草似的。”这话被王婶家二丫头听见，转天就顺着炊烟飘遍了全村。
初九夜里，林家院门被敲了三次，每一次敲门声都短促而急切，像心跳。
第一次是张猎户家，抱着半袋玉米面：“给我家娃尝口绿，咳了整冬了。”
第二次是赵瘸子媳妇，攥着两把高粱米：“我家那口子说，吃口鲜菜能多打两只狍子。”
第三次是生产队长家小儿子，举着工分本：“我奶说，用上个月的工分换。”
林英搬来秤砣，在院里支起条木板。
“一斤菜换三斤粗粮。”她指着秤杆上的星子，“只换工分高的，养不活娃的不换，我这菜金贵，得喂能扛活的。”秤砣压下去，发出“咔”的一声，像定音。
林建国在旁边记数，笔尖在纸上跑得飞快，墨迹未干就被寒风吹得微微发皱。
林招娣蹲在筐边择菜，嫩生生的菜叶上还沾着空间寒潭的水，她偷偷把一片菜梗塞嘴里，甜丝丝的，汁水顺着喉咙滑下，比去年偷尝的糖块还香，舌尖泛起久违的满足。
赵铁柱蹲在自家灶前搓手。
媳妇抱着饿得直哭的小儿子骂：“人家林家灶台冒绿烟，你倒好，连把菜帮子都摸不着！”他盯着锅里清得能照见人影的粥，米粒稀得像星子，喉结滚了滚，胃里像有只手在抓。
刘老三晃着酒葫芦进来，酒气混着酸腐味：“听说林家菜是挖祖坟种的？那地阴得很，吃了要折寿的。”
“放你娘的屁！”赵铁柱抄起烧火棍要打，又顿住，棍子在空中僵了片刻，最终重重杵地，“不过……要是能把她家菜弄过来……”
初十清晨，赵铁柱带着两个帮闲踹开林家院门。
他挽着袖子，腰间别着民兵的红袖章，雪地里留下一串粗重的脚印。
竹棚被踹得东倒西歪，枯草里滚出几个冻萝卜，在雪地里摔成碎块，露出灰白的瓤。
“人呢？菜地呢？”他踹翻了装粗粮的麻袋，玉米面撒了一地，像雪上泼了灰。
林英端着一盘香菜炒鸡蛋从屋里出来，蛋香混着香菜的辛香飘过来，油光在晨光里闪动。
她咬着筷子笑：“找这个？刚出锅的，鬼地种的。”她夹起一筷子鸡蛋晃了晃，“吃了断子绝孙，你敢尝么？”
赵铁柱的脸青一阵白一阵，他望着那盘菜，喉结动了动，终究没敢伸手。
临走时踢翻了半筐冻萝卜，萝卜块“咕噜噜”滚到林英脚边，沾着雪泥，像被遗弃的残骸。
夜里起了北风，雪粒子打在窗纸上“沙沙”响，像无数细小的手在抓挠。
林英正往储物间里码玉米面，后窗突然传来细碎的响动，是布鞋踩在雪上的轻声，还有压抑的喘息。
二丫娘裹着破棉袄挤进来，怀里揣着半袋高粱，棉袄领口结着霜，呼出的气在灯下凝成白雾。
“英英，我家那口子……他让我来换菜。”她声音发颤，往门外看了两眼，“他说……他说下回不闹了。”
林英把秤砣挂在秤杆上，称了两把菠菜，又多抓了把嫩油菜塞进去：“回去告诉他，春天不怕冷，就怕心黑。”
二丫娘走后，陈默从墙角转出来，手里攥着张写满数字的纸：“你多给的那把菜，是算准了他要面子？”
林英望着雪地里渐远的脚印，玉坠在颈间发烫，像一块温热的石头。
空间里的百亩菜地正翻着黑浪，新播的小白菜籽在寒潭水的滋润下，正顶破湿润的泥土。
她摸了摸储物间里堆成小山的粮食，轻声道：“他尝到甜头，就再也回不去苦日子了。等开春，我要让这村子，家家灶台都冒绿菜香。”
陈默望着她的侧影，月光透过窗纸照在她发梢，像镀了一层银。
他把记录表小心折好，放进贴胸的口袋里。
风卷着雪粒子打在窗上，灶膛里的火“噼啪”响着，把两人的影子投在墙上，叠成一片温暖的光。
