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林小栓突然挣着要下地，他指着赵铁柱的鞋尖，脆生生喊：“叔，你鞋上有绿叶子！”
所有人都低下了头，赵铁柱的黑布鞋底粘着片嫩油菜叶，叶尖还挂着湿泥，绿得扎眼。
王猎户拍着大腿笑出了声：“哎哟，这菜叶跟我昨儿换的一模一样！赵副队长，你也吃‘鬼地菜’啦？”
赵铁柱的脸涨得通红，他弯腰去扯鞋上的菜叶，却越扯越黏，汁液沾在手指上，滑腻腻的，最后索性把鞋甩了出去。
棉鞋“啪”地砸在雪堆里，菜叶滚进泥水里，绿意被污浊吞没。
他捡起另一只鞋，也不管沾没沾雪，套上就走，路过林英身边时，喉咙里发出闷吼：“算你狠！”
“赵哥等等我！”刘老三追上去，被自己的棉裤腿绊得直踉跄。
人群慢慢散了，张婶儿走过来拍林英的肩，掌心带着冻疮的粗糙：“丫头，别怕，婶子信你。”二丫娘缩在她身后，欲言又止，嘴唇动了动，终究没说出话来。
夜里，林家西屋的油灯结了灯花，“噼啪”一声炸开，火苗跳了跳，映得墙上人影摇曳。
陈默趴在炕桌上，钢笔在绘图册上沙沙响，像春蚕啃叶。
“暖窖结构”四个字被他用红笔画了个圈，旁边密密麻麻写着“竹篾支架”“草帘保温”“每日掀棚两刻”。
“你打算什么时候告诉他们？”他突然开口，笔尖点着图上的菜畦，墨迹未干，洇出一小团黑点，“这菜……不用土也能活？”
林英坐在炕沿，手里摩挲着颈间的玉坠，指尖传来玉石的凉意，光滑如水。
空间里的寒潭泛着幽光，潭边的油菜叶上还挂着水珠，比外面的嫩上三分，滴落时发出极轻的“嗒”声，像时间在低语。
“不告诉。”她轻声说，声音落在灯影里，“等家家都搭起棚，种出菜，他们自然会问‘为啥我的不鲜’——那时，我再教他们用‘特殊水’浇灌。”她指尖碰了碰玉坠，寒意渗入血脉，“寒潭水，就是开春后药材种植的钥匙。”
陈默抬头看她，油灯把她的影子投在墙上，像株在风里挺得笔直的树。
他笑了笑，在“振兴计划”那页添了行小字：“民心，比地更金贵。”
次日清晨，林家院儿里支起口大铁锅。
林英往锅里添了半桶水，又倒进去两把切得细碎的油菜叶。
锅盖掀开时，白汽“轰”地冲上天，绿莹莹的粥香飘出半条街，带着清甜的草木气，勾得人肚里咕咕叫。
她舀了第一碗，递给蹲在墙根的瞎眼张奶奶：“奶奶趁热喝，暖身子。”瓷碗烫手，老人的手抖着接过，热气熏红了她的眼角。
赵铁柱躲在村头的碾盘后面，鼻尖冻得通红，呼出的气在眉毛上结了霜。
他望着那口大锅，喉结动了动，嘴里泛起昨夜菜汤的滋味，那点清香，竟比今晨的粥香还清晰。
二丫娘端着空碗蹭过来，声音低得像蚊子哼：“他……咳了一夜，说喉咙干。”
林英舀了满满一碗，递过去时故意松了松手，碗沿碰了碰二丫娘的指尖，温热的瓷面贴着冻僵的皮肤：“拿去，告诉他，菜不认人，只认心。心不黑，春天就不远。”
风卷着菜香掠过残雪，吹进赵铁柱家的破窗户。
他缩在炕头，盯着那碗粥发怔，碗底沉着的菜叶绿得晃眼，像团烧不化的春芽，静静躺在米汤里，仿佛在等一个融化的心。
空间里，林英蹲在百亩土地前。
她捏着黄精种子，指腹能触到种子表面的绒毛，细软如婴儿胎发。
寒潭水渗进黑土，湿润的泥土里，党参的芽尖正顶破种皮，发出极细微的“啵”声，像生命在轻叩门扉。
她站起身，望着空间外的方向——那里，靠山屯的房顶上飘着缕缕炊烟，像在雪地里画着春天的形状。
正月二十的清晨，雪完全化了。
林家院外的土道上，结着层黏糊糊的泥，踩上去“吧唧”响，溅起褐色的星点。
林英打开院门时，看见远处影影绰绰站着几个人，有的扛着竹篾，有的提着草帘。
最前面的张婶儿搓着手笑：“英丫头，我家那棚子……能帮着看看咋搭不？”
风里飘来若有若无的脚步声，越来越近。
