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他从兜里摸出个银色小瓶，用镊子夹了块土样进去：“能给我点土吗？”不等林英点头，他已经蹲在墙角，掏出显微镜开始调焦。
老吴缩在他身后，抱着台黑色仪器，屏幕上的数字跳得飞快——那是便携磁测仪，林英在赵干事屋里见过，当时它正发出刺耳的蜂鸣。
“这不可能……”陈教授突然拔高声音，镜片上蒙了层白雾，手指微微发颤。
他指着显微镜目镜：“老吴你看！这些微生物在游动，像活的！”
老吴凑过去，刚看了一眼就猛地直起腰，仪器“啪”地摔在地上，塑料外壳裂开一道缝，电流滋滋作响。
他弯腰去捡时，袖口蹭到墙角的陶盆——盆里种着棵豆苗，本是昨天才发芽的，此刻已长至半尺，叶片肥厚泛光，叶脉呈淡金色，茎秆挺拔如箭。
老吴的脸瞬间煞白，蹲在地上，颤抖的手碰了碰豆苗，嫩叶微颤，露珠滚落，砸在泥土上无声无息。
他像被烫到似的缩回手，喉结上下滑动，却说不出一个字。
日头偏西，加工厂的影子斜拉在晒场上，人群散去的脚步声渐渐远了。
林英收拾完日志本，指尖还残留着泥土的气息，潮湿、微腥，带着一丝难以言喻的暖意。
当月亮爬上东山梁的时候，后窗忽然轻轻一震——不是风，是有人用指甲轻叩玻璃。
她摸出枕头下的短刀，冷铁贴着手心，刚要起身，就见窗台上多了张皱巴巴的烟盒纸。
月光照在纸角，能看见老吴的字迹：“磁阵已毁，他们要调军队‘接管’。”
她想起白天他蹲下捡仪器时，袖口曾短暂遮住陶盆底部，原来那时他就塞下了这张纸。
纸还没焐热，院外就响起敲门声，急促而压抑。
林英把纸条塞进灶膛，火星“噼啪”窜起，火舌舔过纸角，字迹扭曲着化为灰烬。
赵干事裹着风雪挤了进来，军大衣上落满雪花，肩头结着细小的冰晶。
他脱了大衣，露出袖口绣着的“农科特调07”，和那晚仪器上的编号一样。
“上面要你去省城‘座谈’，”他声音压得极低，带着喘息，右手虎口有一道新鲜划痕，像是翻过后山围墙留下的，“但别信穿白大褂的。”
他掏出支录音笔放在桌上，转身就走，留下一句几乎听不见的话：“我不是来帮你的……但我也不想变成他们的工具。”
录音笔的电流杂音中，陈教授的声音冷得像冰：“若能复制灵壤……十年内可养活千万人。”
短暂停顿后，他又补了一句，几乎带着笑：“当然，也能控制千万人。”
林英的手指僵在播放键上。
窗外，后山的地脉仍在低鸣，低沉、持续，像闷在地下的鼓，又像某种巨兽在翻身。
她想起小时候听老人讲的故事，当年闯关东的人挖出一块黑石，结果整片林子一夜枯死。
那时都说“动了龙脊”，如今看来，或许真是动了不该动的东西。
窗台上的豆苗缓缓伸展，嫩叶擦过玻璃，沙沙作响，如同细语。
它还在长，不知疲倦，叶尖微微发烫，仿佛吸收了地底的热流。
“队长！”铁蛋的喊声撕破风雪，从院外传来，“老菜头带着几户人家在加工厂等着，说有要紧事商量！”
林英猛地合上录音笔，把它塞进怀里。
玉坠贴着心口，滚烫如火，仿佛与地脉的震动同频共振。
她推开屋门，冷风卷着雪粒子扑进来，打在脸上如针扎。
远处加工厂的灯亮着，昏黄的光晕在风雪中摇曳，像黑夜里的一点火星，微弱却执拗。
老菜头的声音从风里飘过来，带着颤音：“要不……把灵壤藏了？”
