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忽然，身后枯草轻响。
“绣儿？”
金绣儿惊得差点摔了烟盒。
林英站在棚门口，月光从她背后漏进来，把影子拉得老长。
她怀里抱着匹粗布，是自己昨天夜里偷偷织的，针脚歪得像蚯蚓：“我能学吗？”
话没说完，眼泪先砸在布上，“我爹说这是邪道，可我娘去年冬天……”
她吸了吸鼻子，“她咳血那夜，我烧了三盆碳，可她手还是冰的。要是有这衣……”
林英没说话，伸手从衣襟里摸出一缕丝线。
月光下，那丝泛着幽蓝，像浸过千年寒潭的水：“这丝不能外传。”
她把丝线缠在金绣儿指尖，“但织法能教。你爹守着老规矩，可老规矩冻死人的时候，他连块碳都烧不起。”
金绣儿攥着丝线往家跑时，雪地里的脚印歪歪扭扭。
她在闺房架起小织机，线轴转得比心跳还快。
第七次织错时，布面突然泛出微光，不是艳俗的红，是像冬日里晒透的棉被那样的暖。
她披着布片贴在窗上，外头北风卷着雪粒打在玻璃上，噼啪作响，可后颈却像有团小火苗，慢慢往全身窜，指尖也不自觉地回暖，仿佛触到了娘最后一次握住她的手。
她望着隔壁紧闭的房门，轻声说：“爹，不是丝邪，是心冷了。”
县供销社前的闹剧来得比林英预想的还快。
瘸腿老汉裹着冰火裘躺在青石板上，喊着“吸魂”就闭了眼。
人群里有人起哄，几个穿西装的男人缩在角落搓手，林英认出那是镇上商会的人，上个月还说她的织法“坏了老规矩”。
“都让让！”小满的声音像把小刀子，划破了吵闹。
她扶着母亲挤到最前头，老太太的手被她举得老高，“你们看！我娘烧伤不能动，穿这衣七天，疮口没结冰！”
她转身对着人群，烧伤的胳膊在风里晃：“你们谁家老人冬天冻得睡不着？谁家娃娃半夜咳醒哭？这衣救的是命，不是魂！”
掌声像炸雷，震得青石板都在颤。
人群渐渐散去，笑声融进风雪，只留下几串脚印，在月光下慢慢变浅。
夜深了，林英独自走到村头的共鸣井边。
井沿结着薄霜，她呵出一口气，看着白雾升腾，忽然觉得胸口那团热乎劲儿，竟和小时候娘搂着她烤火时一样。
她捏着新纺的冰火丝线，轻轻放进水里。
丝线刚触到水面，井底的青光忽明忽暗，突然涌上来，裹着丝线转成个小漩涡。
玉坠在她颈间发烫，空间里的火绒草田忽然起了风，草叶上的露珠滴下来，落地成丝，一根接一根，在月光下闪着幽蓝。
“原来你也在学。”她摸着发烫的玉坠，轻声说。
风卷着雪粒子打在脸上，可她心里暖得像晒谷场的太阳，那些冻得睡不着的老人，咳醒的娃娃，烧伤的伤员，都要在这丝里，慢慢暖过来了。
远处传来通讯员骑车的铃声，村支书举着张纸往这边跑：“英丫头！县里来的——”
林英没听清后面的话。
她望着井里的光，望着空间里新抽的寒蚕林，忽然笑了。
这暖，才刚开始呢。
