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抬头望，天空比冬天更蓝了些，几只麻雀在枝头跳着，像是在等雁群的消息。我想起那句“人生何处不青山”，此刻忽然明白，这青山既是眼前的山水，也是藏在心里的热爱与执着——就像大雁南飞北归，我们在日子里奔波，不管到了哪里，只要心里的“青山”还在，就有归处，就有盼头。
风轻轻吹过，带着泥土的潮气，我知道，用不了多久，雁群就会掠过这片天空，掠过那座熟悉的青山，而我们，会在老槐树下，捧着糖糕和冬枣干，等着它们归来——就像等着每一个带着“青山”印记的日子，温柔又坚定地走来。
春风一茬茬地吹，老槐树上的芽苞终于撑破了壳，冒出嫩黄的尖儿，像撒在枝桠上的星星。父亲前几日搭的木凳就放在树下，凳面被砂纸磨得光滑，还带着新木头的清香。
我蹲在木凳旁系鞋带时，指尖触到凳腿上刻的小字——是父亲偷偷刻的“雁归”，笔画歪歪扭扭，却藏着直白的盼头。忽然听见远处田埂上传来“突突”的拖拉机声，李叔开着车往地里运肥料，路过村口时探出头喊：“你爸呢？我刚看见西边天上有黑影，说不定是大雁要回来了！”
我心里一紧，连忙直起身往天上望——淡蓝的天幕干干净净，只有几朵云慢悠悠地飘着，哪有雁影？正笑着摇头，就见父亲扛着锄头从地里回来，裤脚沾着新翻的泥土：“李叔眼馋了，去年大雁回来时他在外地，没看着。”他放下锄头，也跟着望了望天，“快了，等槐树叶再绿重点，它们就该到了。”
母亲这时从屋里出来，手里拿着个布包，里面是晒好的冬枣干和萝卜干：“昨天张奶奶送来些小米，说给大雁添点粮。”她把布包放在木凳上，又摸了摸槐树枝上的新芽，“你表哥昨天打电话，说这周末要回来，还说要带他城里的小娃来看大雁，那孩子长这么大，还没见过雁群呢。”
我想起表哥家的小侄子，去年视频时还拿着画笔画大雁，说要画“人”字形的队伍。如今槐树枝芽渐绿，田埂上的草也冒出了青，连风里都裹着花草的香，倒真有了“雁归”的模样。
周末清晨，我刚把布包放在木凳上，就听见村口传来汽车的喇叭声。表哥抱着小侄子快步走来，孩子穿着蓝色的小外套，像极了去年田埂上的小男孩，一落地就挣脱表哥的手，跑到槐树下仰着脖子望：“舅舅，大雁呢？爸爸说它们会排着队飞回来！”
我笑着指了指远处的鹰嘴山：“它们在路上呢，等太阳再高些，说不定就从山那边飞过来了。”正说着，父亲提着个竹篮从屋里出来，里面装着刚蒸好的玉米饼：“先吃饼垫垫，咱们坐着等。”
小侄子接过饼，咬了一大口，眼睛却还盯着天空。忽然，他猛地跳起来，小手指着西边：“看！是大雁！”我们连忙抬头——十几只大雁排着整齐的“人”字，正从鹰嘴山的方向飞来，翅膀划过天空，发出“嘎嘎”的啼叫，清亮得像穿过了春风。
“真的是大雁！”表哥也凑过来，掏出手机拍照，“去年没看着，今年总算赶上了。”小侄子挣脱我的手，跑到田埂上，举着手里的玉米饼喊：“大雁，这里有吃的！”惹得我们都笑了。
父亲站在木凳旁，望着雁群渐渐飞近，伸手摸了摸槐树上的刻痕，又添了一道新的——第四道了，每一道都记着一次雁归，记着一段日子的盼头。母亲把布包里的冬枣干撒在木凳旁，风一吹，甜香飘得很远，雁群从头顶飞过时，翅膀带起的风拂过脸颊，像在打招呼。
雁群渐渐飞远，变成天边的小黑点，小侄子却还站在田埂上望，手里攥着剩下的玉米饼。表哥走过去抱起他，指着远处的山水：“你看，那座山，那条河，都是大雁的路标，它们明年还会跟着这些记号飞回来。”
孩子似懂非懂地点头，小脑袋靠在表哥肩上：“那明年我还要来，带我的画笔，把大雁画下来。”
风轻轻吹过，槐树叶“沙沙”作响，阳光透过叶片洒在木凳上，留下细碎的光斑。我望着眼前的人——父亲在整理木凳，母亲在收拾布包，表哥抱着孩子指着远方，忽然想起“人生何处不青山”。
原来这“青山”从不是固定的风景，是父亲刻在木凳上的“雁归”，是母亲晒好的冬枣干，是表哥带着孩子归来的脚步，是每一次雁鸣里藏着的重逢与期待。就像大雁总会循着山水归来，我们也总会循着心里的“青山”聚拢，不管走多远，不管过多久，只要这山还在，这盼头还在，就有归处，就有温暖的相逢。
阳光渐渐暖起来，槐树叶更绿了，木凳上的布包还留着甜香。我知道，明年春天，雁群还会飞过这片天空，木凳旁还会摆着新晒的粮，而我们，还会站在这里，望着雁归的方向，等着那些藏在“青山”里的故事，继续往下写。
雁群飞过的余音还在空气里绕着，小侄子却拉着我往田埂跑，说要去看爷爷说的“大雁路标”。表哥跟在后面笑，手里还攥着没吃完的玉米饼，母亲则把布包往竹篮里一收，也跟着凑热闹：“正好去看看你爸种的油菜，说不定都冒花苞了。”
田埂上的草刚没过脚踝，沾着晨露，踩上去软乎乎的。小侄子跑在最前面，忽然停在一丛淡紫色的野花前——和去年那个小男孩别在老农衣襟上的一模一样。他蹲下身，小心翼翼地摘了一朵，踮着脚要往表哥衣襟上别：“爸爸，你看，像不像大雁的羽毛？”
表哥笑着弯腰，任由他把花别在胸口：“像，等会儿大雁飞回来，说不定会以为是同伴呢。”正说着，远处传来父亲的声音，他站在油菜地边挥手：“快来看，油菜要开花了！”
我们跑过去，只见地里的油菜抽出了嫩黄的花穗，星星点点地缀在绿叶间，风一吹，像撒了把碎金。父亲蹲下身，指着花穗说：“再过十天半月，这一片就全黄了，大雁飞过时，老远就能看见这片金，说不定会多盘旋两圈呢。”
小侄子趴在田埂上，小手轻轻碰了碰花穗，忽然抬头问：“爷爷，大雁知道这是你种的花吗？它们会不会记得这里的味道？”
父亲摸了摸他的头，目光望向远处的鹰嘴山：“会的，就像它们记得山的模样、河的声音，也会记得这片花的香。它们每年飞回来，都在找熟悉的记号，这些花，就是咱们给它们留的记号啊。”
我望着眼前的油菜地，忽然想起去年冬天，父亲冒着寒风翻土播种的模样——那时雪还没化尽，他蹲在地里，裤脚沾着冰碴，却一遍遍说“开春雁回来，得让它们见着好看的”。原来那些藏在寒冬里的忙碌，都是为了给归来的雁群，添一道温暖的“路标”。
正午的阳光渐渐烈了，我们坐在田埂上吃玉米饼，风里混着油菜的清香和泥土的气息。小侄子啃着饼，忽然指着天上喊：“又有大雁！”我们抬头，只见几只大雁排着“一”字，慢悠悠地从头顶飞过，啼叫声清亮，像是在回应我们的目光。
“这是先头部队吧？”表哥掏出手机拍照，“等大片雁群来，咱们可得早点来占位置。”母亲笑着点头，从竹篮里拿出冬枣干，分给我们：“去年晒的时候就想着，等雁来了，让它们也尝尝甜。”
夕阳西下时，我们往回走，小侄子的裤脚沾了泥，手里却攥着好几朵野花，一路哼着不成调的歌。路过老槐树时，他忽然停住脚，指着树干上的刻痕问：“舅舅，这些道道是什么呀？”
我蹲下身，指着刻痕告诉他：“一道刻痕，就是大雁回来一次。你看，这道新的，就是今天它们飞过的时候刻的。等你明年再来，咱们再添一道，好不好？”
他用力点头，小手在刻痕上轻轻摸了摸，像是在和过往的雁群打招呼。表哥站在一旁，看着孩子的模样，忽然说：“以前在城里，总觉得日子过得快，回来才发现，慢下来等着雁归，等着花开，才叫过日子。”
风轻轻吹过，槐树叶“沙沙”响，夕阳把我们的影子拉得很长，落在田埂上，落在油菜地里，也落在老槐树的刻痕旁。我望着眼前的景象——父亲扛着锄头走在最前，母亲牵着小侄子的手，表哥跟在后面拍着夕阳，忽然懂了“人生何处不青山”的真正分量。
这“青山”，从不是遥不可及的远方，是父亲种在地里的油菜，是母亲晒在竹篮里的冬枣干，是老槐树上逐年增加的刻痕，是我们站在田埂上，望着雁群飞过的每一个寻常午后。就像大雁总会循着路标归来，我们也总会在这些细碎的温暖里，找到日子的根，找到前行的勇气。
夜色渐浓时，我们回到家，母亲把小侄子摘的野花插在玻璃瓶里，放在窗台上，月光照进来，花影落在墙上，像极了雁群飞过的模样。小侄子趴在窗边，嘴里还念叨着：“明天我还要来等大雁，带小米喂它们。”
我知道，明天的天空或许还会有雁群飞过，明年的油菜还会开出金黄的花，老槐树上的刻痕也会逐年增多。而我们，会一直站在这里，守着这片“青山”，守着这些藏在日子里的盼头，等着每一次雁归，等着每一段温暖的重逢——就像等着时光里那些最动人的故事，一遍遍在这片天空下，缓缓展开。
