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齐墨的指尖还悬在那道黑色纹路上方两厘米处，指节绷得发白。他没动，也不敢动——那纹路像是活的，在水泥裂缝里微微起伏，仿佛地下有什么东西正缓慢呼吸。剑鞘刚才那一颤不是错觉，而是某种回应，一种他无法立刻理解的共鸣。
就在这时，脚步声从走廊尽头传来。
不是零散的，是一队人，步伐整齐，落地轻却稳，像训练过无数次如何在危机中保持节奏。齐墨没回头，但肩背的肌肉松了一寸——他知道是谁来了。
导师们到了。
他们没穿战斗服，反而披着旧式长袍，布料洗得泛白，边角甚至有些磨损。领头的老者手里拎着一只铜铃，铃铛未响，却让空气震了一下。其他人沉默地站定，围成半圆，把学员护在身后，也把齐墨隔在了中间。
老者开口，声音不高，却像直接落在每个人耳膜上：“你们以为传承只是力量？”
没人回答。
他也不需要答案，目光扫过那些握紧武器的手、发红的眼眶、还有藏在袖口下止不住颤抖的指尖：“它是选择。是当世界塌下来时，有人愿意先弯腰去扛。”
齐墨终于收回手，慢慢站直。他没说话，只是把剑插回腰侧，动作比刚才更慢，像是刻意给所有人一个看清楚的机会——他还能稳住，哪怕肋骨像被钝器反复碾压，哪怕胸口徽章烫得皮肤发麻。
老者走到那个刀尖曾发抖的年轻学员面前，蹲下，视线与他齐平：“你怕什么？”
学员嘴唇动了动，没出声。
“怕死？”老者摇头，“不怕死的人早没了。我们怕的是——没人接住我们留下的火种。”
他站起身，环顾四周：“三百年前，有个传承者被逼到悬崖边，身后是孩子，面前是风暴。他没冲上去，而是跪下来，把手按在地上，把传承之力引进了地脉。那一夜，整片大地都在发光。敌人以为他在求饶，其实他在播种。”
有人吸了口气。
老者继续说：“后来呢？后来那片土地上长出了能自己抵御邪恶的草。不是魔法，是信念扎了根。”
一个女学员低声问：“可我们现在……连站稳都难。”
“因为你还在等别人给你勇气。”老者看向她，眼神不严厉，反而温和，“可传承不是靠别人给的。它是你心里早就有的东西，只是你忘了它叫什么名字。”
齐墨这时才开口，声音低哑：“你们记得自己为什么学这个吗？”
这不是问句，是提醒。
有人低头摸自己手腕上的旧伤疤——那是第一次练习失控时留下的。有人摸怀里藏着的照片——家人不知道他们在做什么。还有人捏紧拳头，指甲陷进掌心——那是他们第一次感受到力量流动时的兴奋。
老者没再说教，只轻轻晃了晃铜铃。
这一次，铃响了。
一声清脆，不刺耳，却像水滴落入深潭，在每个人心里漾开一圈波纹。有几个学员眼眶突然湿了，不是因为悲伤，而是因为想起了最初拿起武器时的那种轻盈感——那时候他们还不懂恐惧，只知道要做对的事。
齐墨看着他们一个个抬起头，眼神从涣散变得清晰。
他知道，动摇不会彻底消失，但它现在有了对手——不是靠压制，而是靠唤醒。
“整理装备。”老者转身，袍角扫过地面，“下一波攻击不会等你们准备好。”
没人抱怨，没人迟疑。
近战组开始检查护甲扣环，支援组重新分配药剂，侦察组调试仪器时手指不再抖。那个曾握不住刀的年轻人，此刻正帮同伴缠绷带，动作利落，眼神坚定。
齐墨走到壁画墙前，手指再次贴近那道黑色纹路。
这一次，它没跳动。
它静止了，像在等待什么。
他没碰它，只是用袖口擦掉剑柄上干涸的血迹。血壳裂开，露出底下金属的冷光。他试着握了握剑柄，指腹感受到一道新划痕——刚才踩住雾气时留下的。
剑还在。
他也还在。
远处墙体震动再次传来，比上次更沉，像是某种重量正在逼近。但这次没人慌乱，有人甚至笑了，笑得有点傻，但真实。
老者站在人群最前方，没回头，只说了一句：“记住，你们不是为了赢才战斗。你们是因为值得，才配赢。”
