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次日破晓，青梧踩着露水往田里跑。
晨雾里传来张老汉的惊呼："老天爷！"她扒开田埂上的野菊，眼前景象让心跳漏了半拍——所有麦种都破了壳，嫩白的根须像织网似的在土下蔓延，最浅的根须尖上还沾着昨夜的露，在晨光里亮得晃眼。
阿穗蹲在垄间，正用小拇指拨弄一株芽尖，红棉袄上沾着泥点，倒比新裁的缎子还鲜活。
"阿穗。"青梧站在田边没动，喉咙发紧。
女娃抬头，眼睛里盛着整田的新绿："不是我让它们长的。"她举起小锄头，木柄上"春不晚"三个字被露水浸得发亮，"是土地说，该醒了。"
青梧望着那抹红影在田里转，忽然想起云栖最后那缕灵觉融进雪幕时，自己攥着陶碗碎片跪在田边，指甲缝里全是冻硬的泥。
那时她总怕耕道断了根，如今才明白，根从来不在某个人身上，而在每双愿意贴近土地的手里。
夏初大旱来得急。
三十六地的田埂裂开寸许宽的缝，青梧在轮耕盟议事厅里转了三圈，案上堆着十二封求水的信笺。
陈掌事抹着汗："执首，再不去引地脉水，秋粮要绝收了。"
"等等。"
众人转头，见阿穗正扒着门框，震感架的竹梢在她头顶晃。
她踮着脚跨进来，小锄头挂在腰上叮当作响："我去看看。"
青梧跟着她爬上土丘。
日头烤得土面发烫，阿穗却脱了鞋，光脚踩在裂开的缝里。
震感架插进地心节点时，她的睫毛突然颤了颤——像被谁轻轻碰了下。
"地在哭。"阿穗跪下来，掌心贴着滚烫的土，"不是因为没水，是因为你们都想抢它。"
厅里炸开一片议论。
陈掌事急得直搓手："小祖宗，地脉水不用来灌田，留着当摆设么？"青梧抬手压了压，目光落在阿穗汗湿的额发上——那股子执拗，和云栖当年跪在龟裂田边时一模一样。
"封井十日。"她转身对众人说，"全境只饮雨水。"
陈掌事差点摔了茶盏："执首！这——"
"照做。"青梧打断他，声音轻却沉，"信她，就是信土地。"
第七日清晨，青梧在竹棚里听见瓦上有细碎的响。
她推开门，迎面撞上一团湿凉——不是雨，是云。
铅灰色的云从四面八方涌来，不是用法术召的，是田土蒸腾的水汽，是草根渗出的露，是每道地缝里憋着的渴，聚成了云。
第一滴雨落下来时，阿穗正站在田中央，小锄头举过头顶，红棉袄被雨打湿，贴在瘦小的背上。
"看！"张老汉指着远处，"地缝在合！"
青梧望着雨水顺着田垄往下淌，没往阿穗身边凑。
她知道，该土地自己做的主，谁都不能替。
秋来的时候，共食田的稻穗压弯了腰。
阿穗站在高坡上，学着当年青梧的样子，揪着个老农的衣袖问："今年收多少？"
老农笑得满脸褶子都开了："数不清嘞！
仓房装不下，院坝晒不下，连灶房梁上都挂着串玉米——够吃，还有剩。"
阿穗点点头，转身把小锄头轻轻插进土里。
土块翻起时，惊起一群麻雀，扑棱棱掠过她发顶的红头绳。
青梧站在老槐树下，忽然觉得肩头一暖，像有双带着药香的手搭上来——是沈砚，他总在她最恍惚时，用这样的温度告诉她，他们守的道，从来不是孤旅。
她仰头看天，万亩金浪翻涌，没有人举着竹简统计产量，没有人用法术催熟稻穗。
风里飘着新米的甜香，混着晒谷场的欢闹，混着阿穗追麻雀的笑声，混着老铁匠锻铁时的锤响——原来耕道长成世界本身，不过是让每块土地都能自在地，长出该长的东西。
秋收后第七日，青梧在药圃里摘最后一茬冬葵。
忽然，清越的钟声穿透晨雾。
她手一抖，葵叶掉在地上。
那口老铜钟正晃着，钟摆荡起的风掀起她鬓角的碎发。
不是风动，不是震感架碰的——钟槌好好挂在架上，晨光里，钟身泛着层淡金色的光，像有谁，在云端轻轻推了它一把。
青梧弯腰捡起葵叶，指尖沾着泥。
远处传来阿穗的喊："青姨！
看我新编的草蚂蚱！"她应了声，抬眼时，钟声仍在响，一下，两下，荡开的波纹里，仿佛又看见云栖蹲在田边，指尖抵着泥土说："该醒了。"
